Под тем же небом

    Вздрогнув, пробудился.
    Что-то померещилось в ночи.   
    Крик?
    Полежал, вслушиваясь. Вроде бы тихо.   
    Луна умелой кистью скопировала оконный проем на холсте одеяла. В шорохе листвы  за порогом сквозит тихая поступь осени.   
    Вот, опять.
    Стон. Пронзительная, застывшая в воздухе обреченность. 
    Моментально оделся, подхватил арбалет. Старая хижина ворчаливо скрипнула дверью. 
    Фиолетовый парус ночи медленно шествовал своим курсом. Огибая темные породы скал, провожаемый бледной ухмылкой луны, он скользил над оцепеневшей во сне землей.    
    Обойдя дом, подобрался к краю утеса. И увидел. 
    Олень. Силуэт его с раскинувшимися ветвями рогов отчетливо выделялся посреди отвесного плато напротив. Узкая морда, обращенная к небу. В благородном облике прорезалась боль и отчаяние.   
    Стонущий в жилах крик зверя.
    И он вспомнил охоту трехдневной давности. Молодую самку, испуганную и глупую. Пораженное стрелой, сотрясающееся в предсмертной агонии тело. И глаза, невозможные, исполненные страдания и ужаса.   
    Память треснула в душе, разлилась горечью. Плечи будто сдавило неведомым грузом. Он вернулся согбенный и постаревший. Вздрагивал всякий раз от несущихся скорбных звуков.    
    С рассветом зверя на скале не было. 
    Но он знал: ночью все повторится. 
    Только вряд ли достанет мужества вынести это.