Маргарита

Сегодня жарко. Лето. Она сегодня дома весь день. С утра невыносимо медленно тянется время, но к вечеру бешеное чувство тревоги, волнения захватывает всё сознание. Сегодня всё точно так же как и вчера, как будет завтра,  как и всегда. Но она подходит к окну. Вечер. Огромное, красное солнце садится за соседние дома. Вместе с вечерним воздухом в распахнутое окно врывается ветер. Она уже не боится, она верит. Боль, страх, что имеет значение, если бессилие изменить, если судьба. Ни вздоха, ни крика в пустоте. Счастливая улыбка. Радость. Как странно, боже мой, как странно. Вой сирен, толпа под окнами дома. Бездыханное тело. Я верю, нет смерти, нет боли, только видимость, иллюзия. И, в конце концов, не важно, что стало, важно почему. Где-то, в чьём то окне, скрежещет вальс старый патефон. Что есть счастье? Девятый этаж, окно настежь. Пустая, теперь навсегда, комната. Я вижу, я знаю, – теперь сбылось. На полочке возле зеркала, рядом с запылённым томом «Мастер и Маргарита» стоит маленькая, круглая коробочка с остатками жёлтого крема.