К тебе не бегут просто так с разбегу

А к тебе не бегут просто так с разбегу, ты красиво смотришься и зимой, и летом. Красивее всего, все же, весною. Ты одинока, как выстрел. Пытаешься выпустить одиночество сигаретным дымом, смочить сухость разлук зеленым, как травы, чаем. Не выходит.
Душа на распашку, никто этого не замечает. И мечешься по городскому асфальту, как белка. Следы от шагов твоих сметает ветер. Ты ставишь в свой старенький плеер кассеты, пытаясь найти песню, в которой вечное лето. Но только находишь осень. И от этого щиплет правый мизинец, и хочется виски. А это не выход, ты знаешь несколько слов по-английски. И знаешь французский. Не любишь узкие юбки и веера. Излишних пифосов, и все их дела. Когда видишь свет, несешься к нему навстречу, распустив паруса, и влетаешь в тупик, так и не почувствовав его отраженья. Потом долго думаешь, губы кусаешь, и снова через несколько дней обо всем забываешь.
А может, ты создана быть одинокой? Поверь, есть же такие смыслы. И мучить догадками себя больше не будешь, если об этом узнаешь. Забудешь, подумаешь, и отвернешься. На следующий день быть может, уже счастливой проснешься. Но откуда ж тебе узнать, правда ли это…
Ты любишь тонкие кольца, но их не носишь. Любишь душой и глазами, но этого у тебя никто никогда не спросит. Знаешь ответы на все свои же вопросы. И никогда не носила ты длинные черные косы. Во снах прыгаешь с обрыва, как с трамплина, и кувыркаешься, как белка в долгом полете. Мечтаешь записать свои мысли в двоичной системе - похоже, лишь это единый им рациональный выход.
Ты дышишь в ладошки, их, грея дыханьем. И никогда не краснеешь. Прячешь в шарфах свои хрупкие плечи. Смеешься в лицо, не боясь быть замеченной. Твое дыхание прекрасно, как восточный майский ветер. Твои слезы прозрачны, как горный ручей, устремленный на север. Твои движения вскружат голову любому, кто увидит их как вижу их я. Свысока.
А ты сидишь в своей маленькой квартирке, и иногда пьешь одна коньяк. Читаешь стихи, и смотришь видак. А мысли в другом совсем. Оттого и взгляд глубок в пустоту. Он стеклянный, и в ней отражаться не может. Ты смотришь в толпу, и видишь капли дождя. Сжимаешь ладонь. Сигарета дрожит. Пепел в воздух летит, догорая. А сердце стучит. Унисона нет, и, возможно, может не быть. От этого хочется пить. 
Ты устала. Так быстро. И от дел, и от мыслей. Но хочется жить, а не спать, исчезая из этого мира на ночь. Ты вечно- юная, свежая тайна. Открыться сама же себе, быть может, мешаешь. А если не можешь - возможно, так надо. Плеснешь в воспаленную за день душу холодно- зеленого чая. И сядешь спокойно, вновь размышляя над казуистикой будней. Метаться не будешь,    поймешь все сначала. Улыбнешься своему отраженью грустно, вздохнешь ветром восточного мая. 
Не может же все, как в колесе крутясь, повторяться. Должно что- то новое быть, но позвольте спросить - откуда ж этому – НОВОМУ - взяться???