Пассажиры

Едешь в автобусе каждый день  на работу и бесишься.
Давка, тесно, кондуктор туда-сюда  локтем в бок - надоело,
Все злые, как и ты.
Пассажиры.
За окном машины - фьють, пролетают, завидуешь им - свободным.
Им хоть и пробки, хоть и дороже, зато быстрее, и ноги никто не оттопчет.
Потом поднимешь вдруг взгляд:  рядом, на кресле  у окна сидит девушка.
Студентка, наверное - не на завод же красота такая с утра направляется.
Глаза сверкают, даже под челочкой видно, и губы,  помадой не порченные, привлекают.
В улыбке.
Задумалась, видно, о чем-то своем. Замечталась.
И мысль иголочкой колет: ведь люди в машинах никогда не встретят таких вот улыбок красивых.
По утреннему неожиданных.
Гордость берет.
И даже не жалко уже зря вычищенных ботинок (опять замарали, гниды!), и на толчки и на рявканья разные реагировать даже не хочется. Просто украдочкой так, чтоб не спугнуть, смотришь на неё. Мгновение ценное поймать пытаешься. Улыбка ни для кого и для всех.
Для тебя.
Ловишь её жадно.
Потому что вечером все повторится:
снова с работы, не менее злой, да еще и уставший,  в том же автобусе, давка, тесно,
кондуктор туда-сюда, матерится - затрахала.
Все злые, как и ты, будут рваться домой.
Пассажиры.