Смертельная профессия

Тихо… Полная тишина… Даже в мертвом городе не может быть тише. Кажется, здесь никого нет. Но это не так. Один человек, как минимум, здесь есть — это ты. Ты стоишь на дороге, ведущей в никуда, и нервно осматриваешь местность.
Все спокойно, во всяком случае, пока… Но в воздухе пахнет грозой, как любят выражаться писатели или поэты. И эта тишина приобретает зловещий оттенок. С чего бы это?
 Ты оглядываешься и резко передергиваешь затвор верного автомата. Единственного “друга”, которому здесь можно верить… Кажется, что вон под тем кустом, за деревьями — везде притаился враг. Ты вглядываешься, но ничего не замечаешь. Но, тем не менее, ты чувствуешь, как ужас сковывает все твое тело… Это самое страшное — видеть, как враг подступает все ближе, и быть не в состоянии пошевелиться, попробовать защититься.
 Этот закат, это затишье перед бурей, это спокойное дуновение ветра — все это давит твой мозг, угнетает, наполняет твое молодое сердце таким страхом, что тебе хочется немедленно бросить все и убежать, убежать отсюда без оглядки и забыть обо всем этом, как о ночном кошмаре…
 Но ты не можешь. Уж такая у тебя профессия — лезть куда не просят первым и уходить оттуда последним. Эта работа уже не раз чуть не доводила до беды, ты каждый раз обещаешь себе, что этот “точно последний”, но… в силу тех или иных обстоятельств, ты снова берешься за оружие и идешь…
 Вот и на это задание ты пошел только ради денег. Но, выполняя его, уже не раз раскаялся в этом. Тебе хочется плюнуть на всех, послать все к черту и убежать, убежать, убежать… Но ты не можешь.
 Ты — СТАЛКЕР. Ты один из тех добровольцев, что на свой страх и риск согласились сунуться в Зону и разведать, что там и как. За это платят и платят прилично, что для секретных служб потратить миллиончик — другой… Но никто и представить себе не может, что действительно за границей обычного мира и началом Зоны. Начальники, крупные люди, бизнесмены, боссы предпочитают отсиживаться в кабинетах и покупать сталкерские жизни. Да, именно так: покупать. Это все равно, что игрушка на один день — купил, поиграл и забыл. Им наплевать на сталкеров, на их семьи (сталкер тоже человек), на то, что многие сталкеры уже не вернуться назад. Им только артефакты подавай. На блюде с голубой каймой. Чай, не приходилось своей задницей прочувствовать сталкерскую работу! Сидеть в кабинетах, попивать пивко или кофе и заигрывать с секретаршей ­это не от вепря бегать. И не спасать от очередного кровососа лучшего друга. И не смотреть, как тот умирает у тебя на руках, потому что какой-то ублюдок подстрелил его только за то, что он (друг) не знал, где ближайшая армейская часть!
 Другое дело — яйцеголовые. Они хоть с пониманием относятся к твоей работе, для них Зона представляет какой никакой интерес. И хоть платят они не много (копейки, если быть точным), зато с ними поговорить можно: они и похвалят тебя за работу, поинтересуются ею — все не зря делал! — и посочувствуют, если напарник погиб… Но и они не могут оценить твою работу полностью.
 Ты снова оглянулся, судорожно сглотнул, собрался с духом (“С Богом!”) и шагнул вперед. Второй шаг дался легче, намного легче. И вот уже ты шагаешь по дороге, оглядываясь и держа палец на курке автомата.
 На этот раз тебе придется найти какого-нибудь зверя, и кусок его тела принести ученым для исследования. Опасное задание. Кто знает, вдруг случится что-то… Нет, не думать, не думать о плохом, говоришь себе. Нельзя настраиваться на такой лад, а то, не приведи Господи…
 Вдруг за спиной раздался шорох. Ты резко оборачиваешься, и вздох облегчения вырывается из твоей груди. “Фу-у, это всего лишь ветер колышет ветки, — думаешь ты, — Нервы совсем ни к черту…” Хотя лишняя осторожность не помешает. Зона — закрытый объект, и вход\выход, как и прогулки после обеда (“Это был обед? Надо же, прошло всего… два часа, а кажется — весь день!”) строго запрещены. Граница охраняется армейскими подразделениями, и лишний раз воякам на глаза лучше не попадаться…
 Мимо проплывают груды металлолома, кучи земли и мусора. Этот город все еще хранит память о взрыве на АЭС… Втором взрыве. Даже через три года здесь все еще слышатся крики ужаса, топот ног. Эвакуация… Черт, воображение расшалилось, нельзя, нельзя, не отвлекаться!!
 Заходишь в какой-то дом. Ах да, это же Дом Культуры. Вон и плакаты на стенах, афиша театра и кино… “Кто не работает, тот не ест!” Да. А кто не ест, тот все равно должен работать, шляться по этому Богом забытому месту и искать погибели на свою буйную голову…
- АРГХХХАГ!!!!
 Этот звук подкинул тебя на метр в воздух. Оборачиваешься и видишь огромного кабана. Он, похоже, не рад тебя видеть. Судорожно жмешь на курок. Черт, почему он не… Поздно. Кабан разбежался и прыгнул на тебя. Падаешь, и твоя рука натыкается на нож за поясом. Молниеносно вытаскиваешь, и вот уже пять… шесть… десять раз нож воткнут в кабана. Вроде бы он умер еще от второго удара.
Но это неважно…
 Тяжело дыша, встаешь на колени перед окном и, не теряя бдительности, возносишь хвалу милостивому Господу Богу за то, что в очередной раз уберег, спас, укрыл десницей Своей от смерти…
 Как обычно, после задания заходишь в бар сталкеров. Здесь не так одиноко, да и друзей можно встретить или завести, если ты еще не успел. Просто отдохнуть, в конце концов, за кружкой лимонада — другого здесь не пьют: голова сталкера должна быть ясной. Иначе напившийся сталкер, не дай Бог, такого здесь наворотит, что не приведи Боже…
 После процедуры проверки и взяв свой лимонад, подсаживаешься к какому-то старику. Тот с любопытством смотрит на твое красное лицо, трясущиеся руки и дружелюбно спрашивает:
- Только с задания?
 Сил нет отвечать — просто киваешь.
- Тяжко тебе, верно, пришлось, — помолчав, продолжает он. — Не отвечай, я же вижу твое состояние…
 Да уж… В таком состоянии только разговаривать…
- Ты новичок? — старик продолжает допрос, хотя даже ты видишь, что ему просто интересно.
- Уже нет, — не без гордости отвечаешь ты. С дрожью и волнением кое-как справился, теперь можно и поговорить.
- Ты, сынок, еще хлебнешь горя… а теперь слушай сюда: объявился у нас тут изверг один, что сталкеров, что ученых — всех без разбора на тот свет отправляет… Так что будь осторожней.
- Спасибо, буду.
 
Через два дня ты снова идешь на задание, на этот раз с двумя друзьями. Вам поручено проверить часть Зоны. У сталкеров бывают такие дни, когда все выходят на проверку Зоны. Это предполагает и отстрел мутантов, и поиск артефактов, и просто профилактику.
 Напарники предложили разделиться. “Ладно, — говоришь ты — идет. Вы идете к ДК, а я к АЭС”. На душе тревожно, как, впрочем, всегда, когда ты выходишь в Зону. Пытаешься убедить себя в том, что будет отлично, но что-то грызет душу, тревога только растет…
 Проверив свою часть (“Фу-у, все, слава Всевышнему, спокойно!!!”), ты подходишь к условленному месту встречи, но сталкеров нет… Странно, им уже пора появиться. Идти за ними или ждать? Ждать или идти? Долго думаешь и решаешь — идти. Осторожно, очень осторожно (кто знает, что с ними случилось?) ты продвигаешься в сторону ДК…
 Впереди на дороге лежит что-то серое. Ты подходишь ближе… и с ужасом узнаешь одного из двух твоих напарников. Он весь изрешечен пулями, скорее всего, нападавший стрелял со спины. Что это — ссора или…
 Проклиная свою мораль (надо посмотреть, может, второй жив, и ему нужна помощь?), тихо продвигаешься вперед.
 На земле отпечатались следы, словно человек быстро бежал. И не нужно долго думать, кто это — вон, чуть дальше лежит второй сталкер…
 И тут сзади послышался топот и лязг передергиваемого затвора. Оборачиваешься, успеваешь заметить искаженное злобой лицо и… Выстрел. Потом еще. И — тишина, блаженный покой…
 Еще одним сталкером стало меньше. Ты убит, но твое место займет другой сталкер. И когда-нибудь кто-то снова отправится в заброшенный город за каким-нибудь диковинным зверем или на разведку. Так было, так есть и так будет, пока существует ЗОНА!..