Снег

Вид с крыши открывался неплохой, можно сказать, красивый открывался вид: город медленно и обстоятельно пудрился пуховым снегом. С такой высоты хорошо было наблюдать – и прыгать с суицидальными намереньями. За последним, собственно, Кристина сюда и пришла – не пейзажи же разглядывать, еще не хватало!
 
Три шага, и на четвертом – вниз. Она не знала, почему именно три, но это число казалось ей сейчас единственно верным.
Она медленно и спокойно сделала эти самые три шага, спокойно же падал снег – и вдруг кто-то схватил ее за руку, заставляя резко отодвинуться от края и обернуться…
Ну не было в нем ничего такого… неправильного. Нормальный парень, лет двадцати шести, высокий, вроде симпатичный. Джинсы, свитер, ботинки, зимняя куртка… вот разве что крылья выбивались из образа.
И вот на этих-то несоответствующих крыльях оседал снег, уставший-таки вытворять невообразимые кренделя в воздухе и теперь спокойно и целенаправленно скользящий к земле.
- Подожди.
Совершенно нормальный голос.
Кристина попыталась сделать шаг назад, и вроде бы сделала даже, но почему-то не к краю крыши, как должна была бы, а в обратную сторону.
- Подожди. Не надо.
- Это еще почему? – Кристина решила-таки заговорить с галлюцинацией, тем более что галлюцинация эта была на удивление материальна.
- Просто – не надо.
- Почему?
Этот замялся. С секунду разглядывал ее, потом сказал как-то растерянно:
- Пойдем погуляем?
- С какой такой радости?
- Просто так. Тебе будет интересно.
- Не будет.
- Но как ты можешь об этом говорить, если даже не видела и не знаешь?
- Знаю.
- А ты уверена, что знаешь правильно?
Кристина задумалась. Что-то в этом вопросе было не так, но… это заставляло задуматься. Впрочем, она быстро нашла подходящий аргумент:
- А почему я должна куда-то идти вместе с собственной галлюцинацией?
- Я не галлюцинация, - ответил этот немного обиженно. – Я ангел.
- Что?
- Ангел. Ну, так, по крайней мере, проще объяснить.
Кристина оторопело замолчала. Очень хотелось попросить это существо доказать свою материальность, но такая просьба, наверное, была бы невежливой…
- Пойдем, - мягко, но настойчиво повторил он. – Мы погуляем немного и, честное слово, я от тебя отстану. Правда, у меня есть одно маленькое условие.
- Какое? – Кристина невольно заинтересовалась.
- Ну, ты же не сможешь пойти со мной, если умрешь? Поэтому тебе придется пожить еще немного.
- Не хочу.
- Почему?
- Просто – не хочу. Имею право!
- Конечно, имеешь. Но все-таки – почему?
- Отвяжись!
- Сначала ответь.
И Кристина поняла, что никак иначе отделаться от него не удастся.
- Но это же совершенно невозможно, совершенно непереносимо! Я есть или меня нет – никто и не заметит разницы. Все серое и противное, как позавчерашний хлеб с водопроводной водой… и вообще мне все надоело.
- Почему? Или, может быть, ты уже умерла? Давай решим пока, что этот день – последний из оставшихся дней твоей жизни. Пойдем, тебе наверняка понравится!
– А что там?
– Я покажу тебе город.
– Зачем? Я с самого рождения здесь живу.
– Ну, это, не в обиду тебе будь сказано, не так уж долго, и ты наверняка еще много не видела.
Девушка ненадолго задумалась, потом сказала:
- А ты потом действительно от меня отстанешь?
- Если ты захочешь, чтобы я ушел – да, я уйду.
- Ладно, хорошо… хотя я и не понимаю, зачем тебе это надо.
Ангел улыбнулся. Первый подвижки есть… но ведь действительно, интересный вопрос: кому из них это надо больше? На крыльях образовались маленькие сугробики.

* * *
Внизу они оказались как-то нереально быстро, но как именно – Кристина не заметила. Из удивленности сим фактом ее вывел голос ангела:
- Извини, а как тебя зовут?
- А ты разве не должен это знать?
- Ну, можно узнать… Но вежливее будет спросить. Меня зовут Игорь.
- Я думала, у ангелов другие имена.
- У ангелов разные имена.
- А… - она сделала вид, будто поняла, хотя слова эти ничего не объясняли. – А меня – Кристина.
Какой-то кусочек сознания отметил, что это знакомство – самое идиотское в ее жизни.

* * *
- А куда мы идем?
- Сначала – в метро.
- Зачем? – по глубокому убеждению Кристины, метро было чуть ли не последним местом, где стоило хоть что-то показывать. По крайней мере, ей.
- Смотреть. Например, ты знаешь, кто живет в метро?
- Живет? Да там, по-моему, даже тараканы долго не задерживаются!
- Ну, насчет тараканов ты не права, - засмеялся Игорь. – Они там процветают. Но я не про эту живность. В метро, например, живут снорки. Ты видела когда-нибудь снорков?
- Кого?
- Снорков. Серый народец. В общем, это нормально, их мало кто видит, они хорошо умеют прятаться… Но это ничего, они совершенно безобидные.
- Бред какой-то. Если их никто не видит, может, их вообще нет?
- Ну, во-первых, я не сказал, что их не видит вообще никто. Просто мало кто умеет, а те, кто умеет – не присматриваются. А снорки очень даже есть.
- И что они там делают?
- Живут. Собственно, никто точно не знает, чем они там занимаются, только известно, что их занятия никому не приносят вреда. С серым народцем часто так – мы знаем, что они есть, где они есть – но чем они занимаются, понять не можем.
- А что такое серый народец? – поинтересовалась Кристина, начиная понемногу верить в эту невероятную белиберду.
- Существа, которые не свет и не тьма. Почти как люди, только не люди.
- А эльфы? – брякнула девушка на автопилоте. Нельзя сказать, чтобы она совсем уж пренебрегала фантастикой…
- Нет… - Игорь замялся. – Ну, эльфы – это эльфы.
- Исчерпывающе.
Они помолчали, но больше по причинам чисто техническим: входили в метро. Кристина не была уверена, что ангел пользовался каким бы то ни было проездным, но турникет пропустил его беспрепятственно, и крылья не мешали.
По платформе они шли, почему-то держась за руки, но Кристину это, как ни странно, совершенно не раздражало и даже не удивляло. Вагон, полупустой (или полуполный, если вы оптимист) по случаю непикового времени, транспортировал их на остановку вперед, а потом Игорь вывел ее к переходу.

* * *
Она сначала и не заметила ничего, просто поняла: что-то изменилось. Вроде бы все так же шли люди, шумело что-то, хрюкало, грохотало… Потом начали вырисовываться звуки – музыка. Дошли, остановились.
У правой стены перехода сидел ангел и играл на гитаре.
– Красиво… – тихо сказала Кристина. Полезла в карман, выудила кошелек и не глядя кинула какую-то купюру в призывно распахнутый футляр. В футляре было негусто.
– А он всегда здесь сидит, – пояснил Игорь, следуя ее примеру. Снег на его крыльях растаял, и в капельках отражались линии ламп. – Ну, то есть, не обязательно именно в это месте… но по переходам играет часто, и здесь – чаще всего.
– Но я же каждый день здесь хожу! – почти возмутилась Кристина. – И ни разу его не видела.
– А ты не смотрела. Люди вообще редко смотрят по сторонам, разве что ждут кого-то… или дорогу ищут.
Они немного постояли и послушали, потом девушка спросила:
- А где обещанные снорки?
- Да вот сидят у фонаря, целых двое, - улыбнулся Игорь.
И действительно – сидели. Существа ростом с трехлетнего ребенка, чем-то похожие на людей – и чем-то отличные. Серенькие, хрупкие до полупрозрачности. Сидели и слушали. И никто их не видел – собственно, никому и не было до них дела.
Вдруг один – или одна, или одно, кто их разберет – почувствовал направленный на них взгляд, ткнул товарища локтем в бок – и парочка живо упрыгала куда-то, отталкиваясь от стен.
- Они не любят, когда их замечают, - пояснил Игорь. – Вообще-то, их можно понять: видящие тоже бывают разные… Пойдем дальше?
- Куда?
- Сначала – на кольцевую, а потом… Короче, сама увидишь. Не люблю я заранее рассказывать.

* * *
Толпень здесь была, как и всегда на кольцевой, и надеяться влезть первый же поезд было бы глупо. Они мирно присоседились где-то с краю алчно ждущей кучки, и Кристина, огляделась, почти машинально.
Мимо шла дама… так себе, ничего особенного. Светлое вроде бы пальто, черные волосы под красной косынкой, каблуки чекают, непримечательное лицо. И тем не менее, поймав ее взгляд, Кристина вцепилась в руку Игоря, да так, что он сразу – и как-то очень уж резко – обернулся.
– Что?
– Да так… – пробормотала девушка, кляня себя за глупую впечатлительность, но Игорь, проследив уже за ее взглядом и пробормотав что-то неласковое, оттащил ее к лавочкам, выудил из кармана сотовый и начал быстро выстукивать смс-ку.
– Надо же, хорошо, что ты заметила, – он вроде бы говорил в пространство, но голос звучал несколько напряженно. – А так наши быстренько эту пакость отсюда уберут… нечего таким здесь шляться… и без них забот хватает…
– Что это было?
– Зомби, – ответ прозвучал, как само собой разумеющееся. – Ты не удивляйся, они ведь действительно существуют.
– Они… мертвые?
– Не всегда. Бывают живые, просто без души.
Дальше спрашивать Кристине не захотелось. Что интересно, проходящие мимо люди то ли совсем не слышали их разговор, то ли просто не обращали на него никакого внимания.
- Это как обычно, - продолжал Игорь. – Света без тьмы не бывает. Как и тьмы без света, впрочем. Если уж сила распределяется как-то среди живых существ – всегда найдутся те, кто будет использовать ее с не самыми лучшими намереньями… или те, кто много чего интересного может, но пользоваться этим не умеет совершенно.
- Это как?
- А так. Взять, к примеру, видящих. Хоть и считается, что их чуть ли не с рождения отслеживают всех, в нужным момент подсовывают кого-нибудь, кто научит их свой дар контролировать, а на самом деле… Не далее как месяц назад такой скандал был: выудили совершенно случайно одну видящую, так ей двадцать уже, и ни о каком обучении она ни сном ни духом. И творит при этом вещи совершенно невозможные, и знает столько, сколько знать бы не должна… Короче, проблема ходячая.
- Почему проблема? Эти люди, они что, опасны?
- Да нет, не всегда… Просто… Взять, к примеру, эту:  она ведь кучи вещей не знает, кучи правил – того, что многим чуть ли не с рождения объясняют… И очень сама по себе. Обычно-то мы все друг за друга держимся, ну хотя бы знаем друг друга – что ангелы, что маги, что серые… про всяких сумеречных я вообще молчу… А такие – они обычно одиночки. И одиночки непредсказуемые. Хотя очень часто  - гораздо более одаренные, чем те, кто был изначально, так сказать, включен в нашу среду. Они более… незашоренные, что ли…
Игорь замолчал, и Кристине показалось, что все сказанное предназначалось даже не столько ей, сколько кому-то еще, кому-то, кто не желал слушать… Она не стала задерживаться на этой мысли.

* * *
А когда они вышли из метро, выяснилось, что снег так никуда и не делся, сыплет по-прежнему, придавая заостренную законченность им самим и мирозданию в целом.
- И куда мы теперь? – Кристина интересовалась, в общем, для проформы, особой разницы ей не было… так просто, спросить захотелось.
- К Двери.
- Какой двери?
- Ну, знаешь, есть такие места, откуда можно попасть… ну, туда, куда не попадешь никак иначе. Мы пойдем в парк.
- В парк? Какой?
- В вообще парк. Если бы мы пошли в обычный парк, там было бы много народу… или не было бы, я не знаю. Но, я думаю, лучше чтоб наверняка…
Дальше они шли и молчали – куда-то во дворы, мимо склонявшихся над ними стен домов – или сквозь них, трудно было разобрать, и что-то шелестело, шелестело, шелестело…
- Вот и Дверь, - Игорь остановился возле стены какого-то недо-здания, котельной, что ли. Конечно же, никакого входа там не было. – И сейчас мы ее откроем, благо никто здесь не ходит, смотреть некому…
Кристина не видела, что именно он там химичил – но глухая стена вдруг пошла легкой рябью, как плохой компьютерный монитор. И через эту рябь они благополучно шагнули.
В парке падал снег, как падал он везде, и тихо было, и деревья склонялись над дорожкой, точно колонны и арки древнего замка, а фонари отчеркивали края реальности, нарезали ее ломтями и кубиками, колечками и конусами…
Так они и шли через это белое, шелестящее, сквозь безлюдье и отсутствие – наличие – реальности – мифа, и они – были. Кристина подумала внезапно, что у высоких крыш есть свои преимущества, раз истории, там начавшиеся, могут приходить в такое.
«Если ты захочешь, чтобы я ушел – да, я уйду».
«Нет, наверное, не захочу. Хитрюга ты, однако – показать мне кусочек чего-то безумно интересного – и предлагаешь отказаться от него по собственной воле? Не дождешься!»
А снег – падал, и тихо оседал у них на крыльях.