8 марта - абонент вне зоны

Восьмое марта. Испуганные мужчины  шастают  по улицам с целлофановыми конвертами в дрожащих руках. Сижу дома и роюсь в дебрях родного тернета. Ни одного подарка и цветочка мне пока не подарили. Время послеобеденное. С грустью понимаю, что если кто-то и строил планы на вечер, то я в них никак не вписалась. Предупредили бы. Наверное.
Стою у окна и вижу покатые верхушки зонтиков, из под которых торчат коробки с тортами и цветочки. Я мысленно приказываю повернуть зонтику в мой подъезд, но все напрасно. Приходят смс-ки от старых друзей с поздравлениями и пожеланиями, от которых наворачиваются противные слезы и портится настроение. На ковре, в вычурной вазе стоят черные розы, девять штук и все по полтора метра высотой. Не мои. Сестре подарили. Я задумчиво нюхаю их, проходя мимо. Вот незадача. И расстраиваться не хочется. Можно продуть последние свободные копейки в ночном клубе с парой умотанных работой подружек, но завтра на работу. Надо выспаться. Буду сидеть дома и рассматривать экран телевизора, где вроде бы идет какой-то расплющенный романтикой фильмец. Авось позвонит кто-нибудь и пригласит куда-нибудь. Кто, куда… ума не приложу. Злость на мужскую половину населения страны никак не пробьется сквозь природное человеколюбие. Ну некому выкладывать на асфальте мое имя из пионов. Нет. И это не значит, что не достойна. Просто слишком достойна, не каждый способен. Ха… люблю я себя. Люблю  и утешаю. Все будет. Все, все. И цветы на восьмое марта на соседней подушке, и восторг от маленьких, ненужных подарков и глубокий теплый поцелуй вкупе с поздравлениями… будет все, куда оно денется, только вот когда… вопрос.
Стою у окна, вдыхаю мартовский дождь, слежу за зонтиками… Восьмое марта. Клара Цеткин повесилась бы на собственном шнурке. Роза Люксембург рухнула бы с дуба.
Я жду.

Только не подумайте, что я несчастная, неинтересная и депрессивная неудачница. Я просто чего-то недополучила. Хочу получить. Хотеть не вредно.