Проволока

Она подошла к окну. Голые ветки деревьев. Безжизненные. Как замерзшие провода. Как проволока.
Вдруг откуда-то прилетела стая зеленых бабочек. Они облепили собой проволоку, превратив ее в нежные ветви. Трепетали крылышками навстречу теплому ветру. Пили нектар солнца, пока все не перемазались в его пыльце. И стали желтыми-желтыми.
И вдруг вспорхнули и улетели.
Опять серый лист неба, растревоженный чернильными полосами ветвей. Как будто неумелый художник перечеркнул неполучившийся рисунок.
Она не отрываясь смотрела в окно, все ждала бабочек. И они снова прилетели. Может, это были другие бабочки. Но тоже зеленые. И такие же веселые и ненасытные. Напившись солнечного нектара, они тоже улетели...
Много раз прилетали к этому дереву бабочки.
И улетали.
А Она любовалась их тонкими крылышками и любовью к солнцу. Пока одна из желтых бабочек, улетая, случайно не впорхнула в ее форточку (странно, только сейчас Она увидела, что форточка открыта) и не упала Ей на руку.
Тогда Она вдруг заметила множество морщин на Своей руке.
И поняла, что прошло очень много времени.
И тут Она - впервые вслух - громко удивилась:
- Неужели все прошло и в моей жизни были только эти бабочки?

- Не только. Просто ты все время любовалась тем, что за окном. Не замечала тех, кто рядом. И того, что по эту сторону. В том числе и своей жизни.
Ответил совершенно неожиданно Кто-то.
Кто, видимо, все это время находился с Ней в этой комнате. Открывал форточку, чтобы свежий ветер пел песню в ее легких. Мыл окно, чтобы она могла хорошо видеть все, что за ним трепетало и радовалось солнцу.

И Кого Она заметила только сейчас. Когда, запутавшись в сеточке морщин ее руки, как в паутине, трепетал мертвый осенний лист.