День рождения

                Грязь под ногами бродяг
                Чище, чем фальшь сладких слов...
                М. Пушкина

Ты идёшь из магазина в отвратительную погоду домой. Дорога недолгая – 700 метров. Может 900, не больше. Но это путь, путь символизирующий твою жизнь.
У тебя в руках роза, которая стоила денег, которых хватило бы тебе на пачку сигарет и кофе, но ты её всё-равно купил. Нет, ты не любишь человека, которому ты её собираешься подарить, просто она тебе понравилась, и ты посчитал её достойной быть подаренной сегодня.
Сегодня ты не в костюме – ты шёл в магазин из школы, поэтому ты в капюшоне и косухе. Прядь волос, которая стремиться поделить твоё лицо попалам пахнет лаком, напоминая каким ты был вчера вечером. Одежда не несёт особого смысла, особенно сейчас, когда ты ощутил слабость от недосыпания и переутомления в школе. Ты идёшь всего каких-то 5-6 минут, но они растягиваются в бесконечность, если ты не смотришь на часы.
Ты несешь проклятую розу, обречённую изначально увянуть в чьей-то вазе, но у тебя этот факт не вызывает сочувствия. Ничто не вечно – таков закон природы. Ты несешь её, обняв почти как девушку, которой холодно и за которую ты отдашь свою жизнь, не давая ветру отрепать её. Переодически ты вглядываешься в бутон, как будто инетерсуясь, всё ли в порядке. Цветок молчит, цветок не отвечает, цветок в клинической смерти, в коме. Он застрял во временом измерении, но только на несколько дней, только для того, чтоб кто то успел его увидить и порадоваться ему. А если цветок обладал разумом? А что если это одно из самых разумных существ во вселенной? Это никого не волнует – эгоизм и стремление получить своё стоят на первом месте.
Ты дымишь сигаретой, думая о том как ты будешь пить чай из свое любимой чёрно-белой кружки, раскрашенной на манер коровы. Ты куришь не для того, чтоб обновились кристалы никотина в твоих лёгких, ты куришь, чтобы вдыхать и видить выдыхаемый горький дым.
Ты подходишь к своему дому, подходишь к двери своей квартиры. Дверь закрыта не на все замки, а значит дома кто-то есть. Ты делаешь ментальный рывок и заставляешь себя улыбаться, на языке вертятся слова поздравления. Дверь открывает мать. Аня дома? –Нет. Ты скидываешь портфель. Улыбка пропадает. Интересуешься куда поставить цветок. Всё твоё мучение, великий путь, заставивший тебя включить последние ресурсы твоего организма, улыбка и искусственное хорошее настроение – всё это было зря, так как это мог сделать кто-то другой, так как это никому не нужно, так как Аня не дома. Ложь, самая красивая роза на свете, локон волос, делящий побледневшее лицо попалам и пахнущий вчерашним лаком. Это ты. Это День Рождения.