Весна

Я не знаю, что со мной сегодня, не знаю, не знаю, не понимаю. Я в бешенстве, я в веселом, прыгающем бешенстве, у него нет границ, оно выливается в буквы, в строчки, в страницы, в бесстыжий, яростный танец. Я пишу все, что приходит, прилетает, мчится мимо. Оно мчится так быстро, что я не могу уловить, поймать, выразить, облечь в рифмы. Только слова, одно за другим, одно за другим, одно за другим… Это как безумие, что-то идет сквозь меня так быстро, что я не могу этого заметить… Но оно наполняет меня бешенством. Не злостью, не раздражением, не гневом – бешенством, бешенством, как у собак, как у волков… Диким, веселым, безобразным, как пение под луной. Может, сегодня полнолуние? Да, луна полная, ясная, живая, глядя на нее, хочется выть, хочется жить, хочется прыгать по весеннему снегу, кататься по дорожке из света, сдирая с себя кожу. Отрастет новая кожа, новая шкура, волчья, звериная, символ обновления и весны, символ одиночества и бешеной свободы. Как у того, кто поет, поет яростно, впиваясь пальцами в ладони, падая на колени. Как у того, кто ночами не спит, рисуя миллионы портретов любимой женщины. Как у тех, кто тысячами бросается в море, потому что здесь, на суше, не нашлось того, что им надо. Как у тех, кто тихой лунной ночью выходит с балкона пятнадцатого этажа, потому что хочет наконец-то взлететь. Я хочу летать. Я очень хочу, но не верю. Я сорвусь, я упаду, мне будет больно, мне страшно. Это высоко, очень высоко. Я не могу, не буду, я боюсь… Тучи скрыли луну, темнота надо мной, темнота подо мной, темнота внутри меня. Ветер, ветер, сорви меня отсюда, сделай мой выбор, я не могу больше так стоять… Луна. Снова луна. Как огромный глаз, внимательный, ласковый, все видит, обо всем знает… Как тихо.
Прыжок.