Последний полет мотылька

С зеленого далекого луга дул трепетавший чужой ветер. Мотылек, взмахнув в последний раз широкими цветными крыльями, мягко опустился на сочный лепесток, словно коготками зацепился за нежную кожицу. Медленно сложив крылья, он замер под колыханиями ветра.
Впереди простиралась незнакомая гладь из тонких стеблей и цветущих головок. Сзади шумел родной лесок, начавшие золотиться кроны деревьев. Вниз манила прохлада земли, а вверху разливалось недостижимое светило. Мотылек качнулся на тонких лапках – тростинках и, проверив крылья, мгновенно вспорхнул с цветка, оставив его разволновавшуюся макушку пчелам, жукам, другим бабочкам – только не ему, он полетел в неизведанный мир чужих цветов и ароматов.
Лето подходило к концу, солнце клонилось к закату. Мотылек невысоко парил, поймав вечерний ветерок, над закрывающимися головками цветов. Усталый, он цепко опустился на листок, развернувшись на последний закат яркой жизни. Запретный луг больше не был чужим, и запахи казались до неузнаваемости известными.
Солнце садилось розовыми перьями, вначале медленно и ленно, потом стремительно и неуловимо.
Мотылек дрогнул усиками, и цветок накренился. Познавать новое до конца жизни, парить на крыльях ветра на виду самого солнца и умереть на закате летних проводов…мотылек раскрыл потрепанные полетами крылья, подставив их на зависть последним лучам солнца и, медленно закрыв, свершил свой последний полет, но не к теплу жизни, а к ночной прохладе земли. Солнце, показав жгучий бок, скрылось за другой стороной земли. Цветы мирно зашептали колыбельную ветра – луг окутала осень.