монолог восьмой...

полная версия - в книшшке

....

 Я в детстве была заворожена  Гогеном.  Сейчас понимаю, что жизнь свою малевать так же щедро и ярко – иначе за мелкими тусклыми деталями ты ее не разглядишь.  Будешь смотреться в пыльное зеркало по утрам, покупать с получки  баночки с кремами, натирать ими ранние морщинки и тихо вздыхать в ванной.  Потом начнешь спать с кое-какими мужчинами, уговаривая  себя сосредоточиться на оргазме, не обращая  внимание на  кустики волос у него на плечах. По выходным – нырять в бассейн с хлоркой, чтобы восстановить утраченную упругость  мышц. Только вот  от хлорки  портится кожа и волосы, а твои стройные ноги  на фиг никому не нужны, кроме тебя самой.   
И  окажется, что никакого восхождения на горы, ни одной поездки автостопом,  головокружительного романа с женатым мужчиной или свободной женщиной – не было.  И устриц с шампанским ты не пробовала. Чтобы сказать потом  легко и не жалея  собственных денег – какая гадость, эти ваши скользкие устрицы! И поехать с бухты-барахты в другой город на последние деньги, чтобы просто там  погулять одной – тоже не случилось.  Размеренно и спокойно шла ты к своему счастью, которое было наградой за правильную жизнь. Как два поезда -  по одной колее мчащиеся  навстречу друг другу – и никогда не встретившиеся. Потому что не судьба.
А я почему-то счастлива. Потому что всегда любила Гогена, наверное.

24.03.04