О литературе в целом и о Маяковском в частности

За окном – вечер. Тоскливо и очень хочется спать, но нужно доделывать статью. Судорожно начинаю перебирать темы, на которые еще не писала.
Любовь, к примеру. О ней, наверное, писали когда-то все. В книгах, тетрадках, газетах, в записках, на партах... Даже интересно - такое великое чувство, а превращается понемногу в банальность. И всё по вине таких горе-писателей, как я. Казалось бы: радуйтесь синему небу, чёрному морю, яркому солнцу, светлым чувствам... Ан нет! Нам подавай страдания, боль, ненависть и всё такое прочее. Правильно... О счастье писать неинтересно - если оно есть, то о нём и писать не надо. А если нету - тем более - чего о нём писать?
Скудеет, господа... Скудеет наша современная литература. Я не хочу, конечно же, сказать, что надо бы и в наше время найти такого же гения как Толстой, чтобы он написал "Войну и мир" в современном варианте, но, Боже мой, подумать только - что будут читать наши дети? Что они будут проходить на уроках литературы? Маринину? Дашкову? Ах, простите, забыла. У нас еще есть Пелевин и компания. Классики современной литературы... Только, боюсь, с такими классиками скоро в школе начнут изучать на уроках литературы книги вроде "Оптимизация windows ХР".
Или всеми любимая, сто раз заезженная тема суицида. О, как мы все любим на эту тему писать. Чуть что - сразу за бритву (нож, веревку, таблетки - на выбор). А на людей вокруг можно наплевать - главное это герой! С его переживаниями и чувствами! Вот он такой хороший, а его не любят (не уважают, не ценят - на выбор) - значит, надо себя убить. Зачем? Ну, чтоб сразу полюбили и зауважали, видимо. А потом девчонки режут себе вены из-за какого-нибудь Андрея Губина, которого ближе, чем на 10 метров, и не видели.
Да ладно, что там суицид. Есть еще одна коронная тема нашего времени: убийство. Убийство кошки на улице, убийство человека, убийство группы людей. Виноватых не найти, милиционеры - идиоты (если не брать в расчет ментов из одноименного сериала и всеми любимую Анастасию Каменскую). В этом месте так и хочется сказать: "Но на помощь тупым «легавым» (или это только на западе они «легавые»?) приходит частный сыщик Дарья Васильева! (Татьяна Иванова, Вячеслав Андреев - на выбор)". И в конце книги эта самая пресловутая Васильева быстренько расследует убийство, наказывает преступника и оставляет тупых ментов с носом. Обалдеть. Вы хоть раз читали внимательно детектив той же Дашковой? Если сразу не догадаешься о том, что будет в конце – можно считать, что повезло. И вообще, в конце каждой из её книг так и хочется сказать: "убийца - дворецкий". Дыр в сюжете обычно столько же, сколько пылинок на одежде у какого-нибудь строителя. Вспомните классиков жанра. Агата Кристи, Эрл Стэнли Гарднер и так далее. Вспомнили хоть одно русское имя? Если да - напишите мне, посмеемся вместе над Вашей фантазией.
Но оставим детективы. Есть же еще одна, замечательная тема. «Любовный роман в стиле розовых соплей» (назовем это так).
Я считаю, книги подобного рода уже давно пора собрать в кучу, и в музее выставить. А под стендом написать: «Классика российского и зарубежного идиотизма».
Я вот читала несколько таких книг. В большинстве из них прослеживается определенная закономерность: если главная героиня – девушка, то она обязательно ненавидит главного героя за какую-нибудь гадость, которую он (как выясняется в конце) не совершал. Ну, оболгали его, подставили, понимаете? А девушка всё равно ненавидит… И любит, конечно – куда ж без этого? Он её, несчастную, где-то на шестидесятой странице насилует, и она в него влюбляется. Что ж тут непонятного?
Или еще один вариант: она нищая, а он сказочный принц (граф, король, султан – на выбор). И, конечно, он сначала её опять же насилует, а в конце любит и они обязательно женятся. Ах, да, забыла – заканчиваются такие книги обычно описанием сцены с кучей детей и обедом на веранде (в гостиной, на террасе – на выбор).
Но ладно сюжет! С сюжетом еще можно было бы как-нибудь смириться, если бы не описание любовных сцен в таких, с позволения сказать, книжонках. Мало того, что они понатыканы почти на каждой странице, так еще и при прочтении хочется спросить автора, а он когда-нибудь вообще с кем-нибудь… ну, вы понимаете.
Цитата: «Конрад жарко впился губами в шею Элисон. Его горячий жеребец рвался в заветную пещеру и вставал на дыбы».
Знаете… Я когда это прочитала… Сразу представила себе Конрада на лошади, и бедную Элисон где-то рядом. Но дальше было интереснее: «Наконец, его громадное раскаленное орудие воткнулось внутрь и заполнило собой всё». То жеребец, то орудие… Впрочем, если заменить оба слова на одно (которое часто на заборах пишут), то становится понятнее. Молодые люди! Вы хоть раз говорили своей девушке: «Хочешь, моё громадное раскаленное орудие воткнется внутрь тебя»? Нет? А Вы скажите… Увидите как минимум истерический смех, как максимум получите по морде лица.
А потом мы еще удивляемся, когда девушки после первой же брачной ночи к мамам сбегают в страхе. Мамы! Не давайте своим невинным дочкам читать такую литературу. Плохо кончится, это я вам точно говорю!
А еще есть заграничные книжки. Тоже о любви. Но тут вообще попадаются такие шедевры, что «мама, не горюй». Хотите пример? Пожалуйста.
Буквально пару месяцев назад подруга дала мне почитать книжку с неоригинальным названием "Последняя любовь Натали и Франса". Эпитеты, которыми она описывала эту «восхитительную, совершенно оригинальную» книгу, я тут приводить не буду. Расскажу, как читала.
Как выяснилось в самом начале, "Натали была одета в высокие кожаные ботфорты и подпоясана ярко-салатовым ремнем, поверх которого свисал огромный пивной(!) живот. Её лицо напоминало огромный блин, расплывшийся по тарелке. И на этом блине были несколькими штрихами нарисованы ярко-красные, без капли помады(!) губы и фиолетово-коричневые, без ресниц, глаза...". Представили себе бедную Натали? Когда я прочла описание, первая мысль была: повезло девчонке, что она еще Франса встретила.. с такой-то внешностью... Я была искренне рада за Натали.
Как выяснилось, радовалась раньше времени... "Франс был невысоким бугаем(!), двадцатипятилетним жеребцом(!), покрытым тонким пушком рыжих волос...". После ТАКОГО описания я чуть было действительно не поверила, что Франс - это лошадь. Но нет. Всё оказалось гораздо интереснее. "С его губ огромными каплями свисала слюна и когда он разговаривал, голос Франса походил на ржание(!)".
Итак, в этом моменте разобрались: Франс всё-таки мужчина. Подавив желание пойти вымыть руки и больше не прикасаться к этой книге, я начала читать дальше. В двух словах: Натали и Франс встретились на званном ужине у мэра (остается непонятным, кто их туда пустил в таком-то виде) и полюбили друг друга. Совместно напились, набили морды каким-то дико красивым мужикам и поехали в гостиницу. Далее было вообще нечто... "Франс томящимися глазами посмотрел на Натали и встретил сексуально-манящий взгляд. (Интересно, как глаза без ресниц могут сексуально-маняще смотреть?).
Он сделал шаг вперед и прорычал: «Иди сюда, красотка!". После слова "красотка" у меня началась истерика. Мда… Красотка с животом ниже колен, круглым лицом и глазами без ресниц - это просто супер-комплимент. Но Натали в долгу не осталась: "Иду, мой мальчик!". Тут мне срочно захотелось зачеркнуть "мой мальчик" и написать "мой жеребеночек". Но ручки под рукой не было и, пропустив две страницы (где герои пытались "идти" друг к другу), я наткнулась на самый интересный эпизод книги. "Вот уже час Натали и Франс ожесточенно тр..лись. Франс из кожи вон лез, чтобы угодить любимой. И тут в его поле зрения попал кактус...".
Вот после этого фрагмента книга полетела в окно. Мне остается только догадываться, что Франс сделал с Натали и кактусом, и кто в итоге пострадал, но впечатления от книжки остались просто потрясающие. Подруга была права: ну просто ОЧЕНЬ оригинально.
Однако, что-то я увлеклась. Хотела просто сказать, что у меня творческий кризис, статья не пишется, настроение - дрянь, литература русская - в упадке и вообще... "Дашкову - в отстой, Маяковский - форева". Но не скажу...
Есть люди, которым нравится Дашкова. Есть те, кто не переваривает Маяковского. Есть и те, кто плюется при виде моих статей. Чтож, это право каждого - читать то, что ему нравится.
Но мне бы не хотелось думать, что мой сын, прочитав книгу "Адвокат", будет лелеять мечту стать бандитом или прочитав книгу "Бешеный", начнет оттачивать своё мастерство убивать на дворовых кошках.
И еще сильнее мне не хотелось бы думать, что моя дочь, прочитав книгу вроде «Предательство и измена» (или как там еще называются эти сопливые любовные романы) будет всю жизнь ждать принца на белом коне, а, дождавшись, будет очень разочарована, узнав, что в жизни всё совсем по-другому.
В-общем, побольше хороших, добрых книг Вам и мне...