Touch n go

Трупп

Трупп не обладал никакими сверхъестественными способностями. Он был довольно заурядной молодой особью двадцати лет. Он обладал лишь неприметливой внешностью. Одевался серо, безвкусно. Серые джинсы. Старые, дырявые, высокие ботинки. Поверх одевал какую-нибудь тёмную кофту. На голове обычно чёрная кепка. Примерно в таком виде он вышел из метро, огляделся, вытащил из кармана потрёпанную записную книжку и, приметив телефонный аппарат, направился к нему. О чем-то, увлечённо задумавшись, опустив голову, он со всей присущей ему быстротой ходьбы, налетел на высокого, как и он блондина…

Парк. Скамейка. Трупп. Blonde.

Трупп: Я, наверное, скоро стану птицей.
Blonde: Почему ты так думаешь?
Трупп: Я не знаю, мне просто так хочется.
Blonde: Очень сильно хочется?
Трупп: Ну, я точно не знаю. Хочешь, стих прочитаю?
Blonde: Чей? Свой?
Трупп: Нет. Это мой брат написал. Слушай!

Я просыпаюсь, но все ещё сплю
И с болью, где сердце пробуждения жду.
И с ручкой в руке на бумаге пишу
Я тоже не вечный, я тоже умру.
А красное небо врывается в сон
И без конца звонит телефон.
И друзья, и враги ищут мой дом
А нужен ли он? А нужен ли он!
Сколько видишь, сколько ….

Трупп: Нет! Этот какой-то грустный давай лучше другой. Вот слушай.

Солнце светит
Вдаль уносит
Листья вертит
Ветер ……. ветер…..

Трупп: Забыл. Обидно.
Blonde: А ещё какие-нибудь знаешь?
Трупп: Нет, не помню. А тебе понравилось?
Blonde: Я даже не знаю. Мне нравится, когда стихи читают.
Трупп: А ты сам не пишешь?
Blonde: Да так пробовал раньше, в детстве, а сейчас нет.
Трупп: Прочитай что-нибудь.
Blonde: Да ты что! Я не помню уж ничего. Мне тогда было лет семь или восемь. Давно это было.
Трупп: Совсем – совсем не помнишь? Даже хоть строчки?
Blonde: Нет. Не помню.
Трупп: А о чём хоть? Хотя бы в общих чертах.
Blonde: Ну по-моему что-то о лете, о бабочке которая летала по дому…… Не помню.
Трупп: И что случилось с бабочкой?
Blonde: Да не помню ж, говорю. Давно было.
Трупп: А я думаю, бабочка эта умерла или её поймали дети и оторвали ей её красивые крылья. Это, наверное, был махаон. Дети просто хотели узнать, сможет ли она летать без крыльев. Точно?
Blonde: Бред какой-то… Я писал о чём-то красивом.
Трупп: А разве смерть не может быть красивой?

Blonde смотрит на Труппа. Трупп смотрит на небо.

Трупп Я ещё вспомнил! Слушай.

Красивый город тень накрывает.
Тихая ночь его закрывает.
Гасится свет, тухнет свеча.
Засыпает на закате наша старая земля.
Под звуки сверчков приходит Морфей.
Он делает сны то светлей, то темней.
Он рушит ……. рушит и …..

Трупп: Ну, вот… И этот забыл.
Blonde: Это тоже твой брат написал?
Трупп: Да. Он у меня талантливый. Он с детства такой. Все сразу же поняли, что он талант! Когда ему было четыре года, когда он подошёл к маме и сказал, что станет поэтом. И после он начал стихи писать. Его даже печатали!
Blonde: А где сейчас твой брат?
Трупп: Он умер от спида. Говорят, он был голубым, но я не верю. Это со зла так говорят, завидуют, что они не такие талантливые, как он. Они всех опорочат после смерти! Ведь когда живые их уважают и любят, а когда нет человека, то можно говорить про него что хочешь. Ведь всё равно он оправдаться не сможет…
 
Blonde смотрит на небо. Трупп смотрит на Blonde.

Трупп: Сегодня день хороший. Я люблю, когда тепло и тихо вокруг, правда больше я люблю дождь. Такой знаешь, маленький, вроде и не дождь, а минут через десять ты уже весь мокрый.
Blonde: Никогда не видел такого дождя.
Трупп: А люди ходят без зонтов, потому что думают, что не промокнут!
Blonde: А люблю солнце, когда на небе ни облачка, небо голубое однотонное. Настроение отличное, даже петь хочется!
Трупп: Ой! А спой что-нибудь!
Blonde: …….. Да я песен то особо не знаю… Это просто настроение такое, что петь хочется. Я просто насвистываю мелодию какую-нибудь.
Трупп: Здорово! Идти и насвистывать! Такая погода мне тоже нравится. И в правду хочется свистеть и петь. Здорово ……. Моя мама часто пела дома. Она всегда по выходным  убирала квартиру и пела. Пела что-то такое весёлое. Как ты думаешь, зачем люди поют?
Blonde: … Наверное чтобы настроение поддерживать хорошее … или чтобы выплеснуть эмоции хорошие или плохие. А ты как думаешь?
Трупп Я даже не знаю. Не думал никогда об этом. Только что в голову пришло.
Blonde: Ну, хоть что-то успел наверное придумать?
Трупп: Поют чтобы передать своё настроение другому человеку… Хочешь я тебе спою?
Blonde: Спой.

Мы же-ла-ем сча-сть-я вам! Счастья в этом  ми-ре бо-льшом.

Blonde: И всё?
Трупп: Да.
Blonde: Странный ты какой-то.
Трупп: Мне так мой отец говорил, а мама говорила, что это хорошо.
Blonde: А я и не говорю что это плохо. Я просто сказал…

Они шли по тротуару размеренным шагом, и каждый думал о чём-то своём. Навстречу им шёл молодой парень их роста с чёрными кучерявыми волосами. На нём был пиджак и брюки. Он увлечённо наблюдал за машинами проезжающими по дороге и случайно толкнул плечом блондина.

Парк. Скамейка. Трупп. Blonde. Black.

Black: У меня в детстве был странный случай. Когда мне было шесть лет, мои родители куда-то уехали, а я остался с бабушкой. Она вязала что-то на спицах и быстро заснула, и я остался как будто один. Сначала я играл в игрушки, но вскоре мне надоело, и я лёг в кровать и заснул. Приснился мне, как сейчас помню лес. Я шёл по лесу и встретил мальчика, который жил над нами. Он был старше меня, ему было, по-моему, тринадцать лет. Он всегда защищал меня на улице. Подходит он ко мне во сне и говорит до свидания. И больше ничего и уходит. Я тут же проснулся и зачем-то сел около окна. Не прошло и минуты, как за окном пролетел именно мой сосед, тот парень из сна. Мы жили на восьмом…
Трупп: Грустно как-то. Ты, наверное, любил его.
Black: Он разбился на смерть, а я даже не заплакал.
Blonde: У тебя был шок. Это психический шок. У детей он особо опасен, может травмировать слабую детскую психику.
Трупп: А я бы плакал.
Black: Он мне снится очень часто, этот парень.
Трупп: Наверное, он очень скучает по тебе. Может быть наверху очень грустно.
Black: Мы с ним разговариваем о всяких пустяках, а потом я просыпаюсь и пониманию, что он мёртвый. А во сне я этого не понимаю. Как-то очень ….
Трупп: Я Хотел бы чтобы мне снился мой брат. Мы бы с ним тоже разговаривали. Я скучаю по нему и он по мне тоже. Мы в детстве постоянно были вместе, и всегда нам было весело…
Blonde: Я бы наверное испугался если бы мне приснился кто-нибудь из мёртвых. Мне они никогда не снились.
Трупп: А я вовсе и не испугаюсь. Интересно, а мой брат знает там наверху твоего соседа?
Blonde: Ты точно какой-то странный… Не такой.
Black к Blonde: А у тебя было что-нибудь в жизни странное?
Blonde: Я даже и не знаю, странно это или нет…. Один раз я лазил на крышу дома. Мы часто с ребятами лазили по крышам. А тогда я полез один. Было начало лета и все мои друзья разъехались, а у моих родителей отпуск был только в августе. Мне было скучно и я залез на крышу. С друзьями мы постоянно доказывали друг другу свою смелость тем кто ближе подойдёт к краю крыши. Я не знаю, зачем …… Я ведь один был…. Но я встал на самый край. Сам себе что ли доказывал? И вдруг я начал падать вниз. Внутри всё оборвалось, но меня сзади словно кто-то схватил и одёрнул назад. Я упал назад, на крышу. Никого не было. Всё произошло в долю секунды….. Может, и не было ничего такого, просто показалось мне, что я падаю….. Не знаю.
Трупп: Это тебя спас кто-то.
Black: Я тоже в детстве однажды чуть с крыши не упал. Я поскользнулся. Был дождь, а я любил во время дождя гулять, а зачем-то полез на крышу.
Трупп: А какой тебе дождик нравится?
Black: Не знаю какой. Мне любой нравится. Дождь он и есть дождь. Мокрый.
Трупп: Это не правда. Каждый дождик разный. Я люблю тихий, маленький. У каждого дождика своё настроение, каждый несёт людям своё чувство. Это как ….. У меня почему-то слов нет чтобы объяснить.

Трупп смотрит на небо. Black смотрит под ноги. Blonde закрыл глаза.
Black: Давайте покурим.

Blonde достаёт пачку, протягивает всем. Трупп отказывается.

Трупп: Я не буду. Курить вредно.

Blonde и Black закуривают.

Blonde: Это все знают, но всё равно курят.
Black: Никто не верит, что заболеть можно, хотя и знают. Тоже странно как-то…
Blonde: Такая уж людская психология.

Трупп наблюдают как они курят.

Трупп к Blonde: Оставь мне покурить, пожалуйста.
Blonde: Так ты же не куришь!
Трупп: Я хочу попробовать

Трупп берёт сигарету, Делает большую затяжку, кашляет, морщится. Выбрасывает бычок.

Трупп: Мой брат курил.
Blonde: Мой брат тоже курит. Он и меня научил.
Трупп: У тебя есть брат!?
Blonde: Да старше меня на семь лет. Он меня ещё и пить научил.
Трупп: Мой брат был тоже старше меня!
Blonde: Он меня вообще много чему научил. Был вместо отца.
Трупп: У тебя нет отца?
Blonde: Есть но как бы и нету. Он алкоголик.
Black: Мой отец тоже пьёт, но не много. Вот раньше каждый день пил, а как его отец мой дед умер, стал пить меньше.
Blonde: Странно вообще-то после нервных потрясений люди начинают ещё больше пить, если пили до этого.
Black: А мой стал меньше. Так иногда попьёт пивка на выходных, а на праздник и водки выпьет.
Трупп: А я не пробовал никогда.
Blonde: Ты что? Серьёзно?
Трупп: Да.
Blonde: Что даже пива не пил?
Трупп: И пиво тоже не пил.
Blonde: Наверное поэтому ты и странный такой…
Black: А я пью только вино. Мы в детстве с сестрой залезли в бар родительский, когда их дома не было. А там было много всяких напитков. Выбрали «Монастырскую избу» и выпили по чуть – чуть. Помню, мне весело как-то стало, легко. Я и сейчас люблю «Монастырскую».
Blonde: А я в первый раз водку пил. Как вода горькая показалась. Брат меня напоил, а потом домой до вечера не пускал, пока не отрезвею. Но нас всё равно засекли. Брату тогда больше меня досталось. Старшим всегда так.
Трупп: Мой брат, кстати, стих написал про пьяных, я вам сейчас прочитаю.

Я хожу словно пьяный
Одурманен весной
С бутылкой портвейна
С дешёвой душой.
 Я вижу как в небо
Рвётся мой вздох
Моё крепкое слово
Перегаром несёт
А до счастья осталась
Пара дней, Пара лет
Я сжимаю в руке
Штучек пять ………. сигарет

Трупп: Там дальше ещё что-то про девушку, к которой он шёл и про детей, но я не помню.
Blonde: Ты по-моему у всех стихов только начало помнишь!
Black: Стихи это красиво. Мой отец раньше, когда напивался, стихи нам с сестрой читал. Байрона кажется.
Трупп: А сам он стихи не пишет?
Black: Нет.
Трупп: Жалко. Мне нравятся люди, которые стихи пишут. Они какие-то особенные. Они такие разные словно дождик.
Blonde: Кто? Люди или стихи?
Трупп: Люди и стихи неразделимы. Они плавно перетекают друг в друга дополняя себя. Красиво.

Трупп смотрит на часы.

Трупп: Мне пора позвонить.

Встаёт и уходит по дорожке.

Blonde: Странный он какой-то. Не от мира сего.
Black: Мой сосед, умерший на него похож. Только у соседа рыжие волосы были и всё лицо в веснушках.

Закуривают.

Метро. Трупп стоит у телефонного аппарата. Достаёт записную книжку. Набирает номер.

Трупп: Алло…. Здравствуйте, с кем я говорю?…  Можно я вам стих прочитаю он очень красивый. Мой брат написал. Послушайте.

Небо уходит вдаль
Птица стремится ввысь
Я не умею, а жаль
Мне тоже хочется быть.
Быть и как птица
Быть и как небо
Возбуждать их лица
Возбуждать их тело.
Мне бы в небо податься
Накопить на два крыла
Чтобы людям показаться
В новом виде буду я!
Я бы сверху как луч
Ты бы снизу как …..

Молчит.
Трупп: Простите, я дальше не помню. Забыл. До свидания. Извините. Забыл.

Кладёт трубку, пишет что-то в книжечке. Уходит.

Парк. Скамейка пуста. Трупп садится. Поднимает бычок и прикуривает зажигалкой, лежащей на скамейке (видимо забыл Blonde). Смотрит на небо. Ложится на скамейку и закрывает глаза.

Так странно, когда глаза закрыты. Пролетают какие-то картинки, чьи-то образы. Как будто я не один. А когда солнце светит в глаза, то всё пропадает и становится ярко – ярко красным, как клюквенный морс. А морс ведь кислый – кислый, что сводит язык. Морс. Интересное слово. Я бы назвал этим словом что-нибудь другое, но только не кислое. Красивое было бы имя Морс.

Улыбается, открывает глаза и садится.

Трупп выходит из метро и осматривается. Достаёт из заднего кармана джинс записную книжку и направляется к телефонному аппарату. О чем-то, задумавшись, не видит идущего ему навстречу блондина и сталкивается с ним.

Трупп: Извините, пожалуйста, я не хотел.
Blonde: Да ничего – ничего.
Трупп: Вы так похожи на моего брата…