Бредовая зарисовка I

   Сегодня я понял Мартина. Не буду утверждать, что смог бы поступить также. Я агрессивнее. Мечтаю об автомате. Снобы. Обстановочка еще та, точно как сто лет назад. Хорошо помню. Это намного хуже, чем deja vu. Они счастливы, потому что не помнят. А я помню. Им внове (хоть бы историю почитали, что ли), а мне обрыдло. Прошлая, позапрошлая. Пять, пятнадцать жизней назад – помню. Третью в обратную сторону помню до мелочей. Темные потеки пота на вылинявших гимнастерках, слизняк на носке чужого сапога… и злоба. Они хотели крови, много крови классового врага и мой двухэтажный домик с портиком и колоннадой. Дула винтовок, вспышка…
   Чего хотят эти? Нет, крови они не проливают, они ее пьют. И дома у меня нет, все достояние – кучка металлолома: компьютер, магнитофон, телевизор... Почему мне было лень писать сказки? Сто лет прошло. Думаете, все изменилось? Черта с два! Какая разница между перьевой ручкой и компьютером? О! Какие вопли.
   Уехать в Тибет? Бесполезно. Оттуда тоже, оказывается, возвращаются. В смысле из Нирваны. Ненаполненность – это противно.