Там, где ждут

«Зная, что где-то меня ждут, зная, что где-то есть лучшее место, я бросаюсь в путь, я бегу туда, где, мой внутренний голос говорит мне, будет хорошо, где нега в ноги, где солнце в лицо, где так хочется быть и любить. Бег быстро утомляет, я уже не бегу, я уже еле плетусь, мне тяжело бежать по мокрым парковым тропинкам в этот тяжелый, громовой августовский вечер-ночь. Где-то уже зажгли свет, там меня ждут, а я все не иду. Почему? Как я могу медлить?»
 Скорее! Поднимай ноги выше, беги, лети над лужами, а в лужах деревья, кленовые листья, небеса, не смотри, беги, не останавливайся, тебя ждут…
Вдруг, вдруг, лес окружает тебя, так темно, но ты бежишь, веришь, что там разливают горячий, тягучий, словно мед, чай по чашкам с тонкими стенками, там пыхтит чайник, там вкусно, приятно, там по окнам дыхание ветра, там на столе белизна, там светло…
В лесу стало так холодно, как-то странно, ты больше не видишь луж, тропинок, тебе страшно, и… Ты внезапно теряешься, не понимая, где  ты. Корни деревьев скрученными позвонками цепляются за твои ступни, ты падаешь, липкая земля касается твоего носа, и ты чихаешь, распугивая муравьев. И даже в темном холодном месиве ты думаешь о том, что где-то занавески  у окна волнуются, выглядывая твой силуэт в беспросветной дали, что где-то оранжевый свет старой лампы сочится из-под двери, а теплый, уютный клёкот голосов доносится из комнаты. И ты встаешь, идешь дальше, маленький комок грязи застрял между губами, ты смахиваешь его на землю и продолжаешь шагать в пустоту, не зная, что ждет тебя за поворотом.
Занимается заря. Ты уже не чувствуешь усталости, ты привык  к безостановочной ходьбе. Она стала привычкой. Ты бы, может, и хотел остановиться, но ноги несут тебя дальше. Туда,  где ждут с кувшином, полным теплого утреннего молока и поджаристыми гренками, только что проснувшиеся люди скидывают белые простыни и идут во двор умываться колодезной водой, по пути смотря в лес – ища взглядом тебя.
Ты вышел на большое поле. Вдалеке видится бревенчатый дом, над которым дышит легкий туман, и птицы поют свои замысловатые песни. Ты не видишь ничего кроме того дома, ты уже бежишь к нему, ноги сами несут тебя. От дома веет теплом и сыростью, оттуда пахнет молоком и хлебом. Сбивая плечами росинки с кустов боярышника, ты пробегаешь мимо колодца. Открытые ставни, глиняный кувшин на столе, расставленные тарелки – всё замерло в  ожидании, даже горячий хлеб перестал дымиться. Ты вскакиваешь на порог, твое сердце ещё выстукивает неровный ритм бега, замирая ты ждешь.
С лестницы спускается человек.
И в его лице ты, как в зеркале, видишь себя.