Девушкам не стоит ходить одним по вечерам

Девушкам не стоит одним ходить по вечерам. Ведь из-за угла неожиданно может выскочить незнакомец. Он резко взмахнёт рукой, в которой блеснёт нож, и странная боль вдруг пронзит твоё тело. Падая на землю как-то медленно, будто во сне, ты увидишь его глаза. Голубые.. в них нет сострадания, для них ты нечто, не живой человек, а просто кусок материи. И твой убийца никогда не узнает, что у тебя есть семья, которая будет страдать. Твоя мать, вызванная в морг, упадёт на колени возле стола, на котором будешь лежать ты. Нет, это будешь уже не ты, это будет изуродованное тело с 34 ножевыми ранениями. Твоя мать схватит холодную руку, столько раз прикасавшуюся к ней и простонет: «что он с тобой сделал?? Зачем.. за что?» никто ей не ответит, да и зачем? Ведь тебя больше нет… в день похорон, когда гроб будут опускать в сырую землю, все вдруг поймут, тебя нет. Тебя больше НЕТ. Стук капель дождя по гробу станет твоей прощальной музыкой, эти глухие удары будут напоминать, как незнакомец раз за разом пронзал твою плоть ножом. Но он никогда не узнает этого. Он убьёт тебя, а потом как в забытье посмотрит на свои руки. На руки, которые сжимали нож, на руки, которые отняли твою жизнь, на руки, с которых будет капать твоя кровь. Зачем, зачем он это сделал!?! Но сейчас нет времени думать, он оттащит твоё тело в ту грязную подворотню, в которой притаился несколько часов назад. Он стоял там и ждал. Он ждал не тебя, но ты пришла. Там, в темноте, он услышал твои шаги и понял, что настало время. Ему нравилось убивать, хотя он делал это впервые. Но он знал, надо только начать, надо занести нож в первом ударе, а дальше человек уже станет просто куклой в его руках. И он смог. И он сможет ещё. А ты не сможешь больше ничего. Ведь ты умерла…  Девушкам не стоит одним ходить по вечерам.