Портрет

Белый лист бумаги, три карандаша и стирка – все. Больше ничего. Ничего больше, не считая тебя. Все зависит только от тебя. Ты – как мать природа – ты решаешь быть ей или ему, красивой или некрасивым, веселым или печальной. Все зависит от твоего настроения, движения твоих рук, от музыки, играющей вокруг тебя, играющей в тебе.  Рука идет сперва вниз  потом вправо, затем поднимается вверх, вправо, опять вниз, штрихи, линии где-то темнее, где-то толще. Потом пальцем растираешь, где-то проводишь стиркой и вот… вот этот белый, мертвый лист оживает, превращаясь в чей-то силуэт. Потом еще пару штрихов, стирка, рука, карандаш, тень и вот перед тобой лицо. Лицо созданное тобой, каждая линия, каждая впадина, каждый прогиб. Кто-то смотрит на тебя, сидящий напротив, может укоризненно, может радостно, а может и с грустью… все зависит от тебя. Это ты смотришь на самого себя. Это  ты, но в обличии беса с ангельским лицом, или ангела под личиной дьявола. Кто ты? Ты ли это: с глазами проникающими в тебя так же свободно, как воздух,  улыбкой от которой хочется бежать, но ты не в состоянии сделать хоть шаг прочь. Или это тот самый бес, сидящий в тебе в маске вдохновения? Но ведь это все равно ТЫ…