Не все бывает как в кино

Последнее, что помню – тяжелый удар по голове, и – темнота. Сейчас тоже темно. И сыро. Пробовала стонать – есть эхо, а значит, я в каком-то помещении. Все тело ноет. Особенно руки – они связаны за спиной какой-то мокрой тряпкой. Что со мной? Где я? Помню: шла по улице, ночь, безлюдно, тихо, как в гробу, и только цокот моих каблуков. Я, признаться, была немного выпивши, до квартиры, которую снимаю, всего квартал остался. Сейчас-то я уже протрезвела. Теперь понимаю, что нужно было взять такси. Экономила. Надо же, как меня скрючило. Точнее, скрючил. Кто-то. Хотелось бы знать, кто? И, главное, зачем? Лежу так, прислушиваясь к своим ощущениям, уже с полчаса. Все затекло. Сыро. Ничего не видать – как будто ослепла. Хорошо хоть, не оглохла – слышу шуршание собственных пяток по полу. Интересно, а туфли-то зачем сняли? Маньяк, наверное. Как спокойно я рассуждаю. Кто бы мог подумать. Меня, наверное, скоро убьют и закопают, а в голове такая ясность, и ни капли страха. Только спокойствие. Ледяное. Возможно, последствия шока. Или удара по голове. И чем это меня таким? Что-то сравнительно мягкое, но очень тяжелое. Мешок с песком? Кто ходит ночью охотится на девушек с мешком, полным песка? Определенно, это маньяк. Будет долго пытать, мучить голодом и жаждой. А потом… Что потом? Не хватает фантазии. Или смелости? Тьфу ты! О чем я думаю?! Если бы рот не был залеплен, я бы попробовала кричать. Громко. Может, помогло бы. Решаю не думать вообще. Не получается. Интересно же, что с тобой будет. Ноги связаны. Крепко. Мокро. Не мог найти чего посуше. Так ведь и простудиться недолго. Не люблю соплей. Сколько времени сейчас? Голова заболела. Алкоголь дает себя знать. Или это от удара? Наверное, нужно попробовать встать. Узнать, насколько велика моя тюрьма. Тюрьма? Забудем. Встаю. Все затекло. Больно. Качает. Шум в голове. Еле держусь на ногах – связаны. Тянет сыростью. Нет, не пойдет. Встаю на колени. Вожу вокруг себя и по полу, насколько это возможно, руками. Связаны за спиной. Садист. Пол, наверное, бетонный. Точно, не деревянный. И холодный. Сырой. Если не убьют, непременно засопливлю. Пробую дотянуться руками до щиколоток. Вышло. Пытаюсь развязать. Какая гадость. Ура! Получилось. Ноги свободны. Хотя бы. Надо было идти другой дорогой. Хотела, чтоб быстрее. Срезала. А тут – удар. И темно. Рискую стать на ноги. Все-таки миниюбка – это не дальновидно. Делаю шаг. Пол есть. Еще шаг. Качает. Бумс! Стена. Такая же холодная и сырая. Кругом! Считаю шаги. Раз, два, три, четыре… Бумс! Стена. Я как в колодце. Налево. Пять, шесть… Та-а-ак. Щупаю коленом. Холодное гладкое. Металл. Дверь? Ну точно. Думаю: что лучше – молча удариться в тихую панику или начать долбить в дверь с истошными воплями? Стоп. Вопить не выйдет. Рот заклеян. Еще хотя бы одна рука – и можно было бы развязать руки, отклеить со рта эту липкую дрянь. Ой! Чего это я? Наверное, нервы. Дадим выход агрессии. Начинаю со всей силы бить пяткой в дверь. Гулко. Как колокол. Пятке больно. Слышно далеко. Интересно, как далеко я от цивилизации и нормальных людей? Вдруг – скрежет. Характерный. Как замок в замочной скважине. Отпрыгиваю от двери. Слепну. Вспышка, свет. Полоска света в абсолютной темноте. Растет, дверь в иной мир. Мир света. Мир звуков. Скрип. Идет мой маньяк. Черный силуэт в четырехугольнике света. Лица не вижу. Морщусь. Высокий. Что там за спиной? Еще одна стена. Где я?
- Кто вы? – спрашиваю. Молчит. Стоит. Не двигается. Смотрит.
- Что вам надо? – голос хриплый. У меня. Страшно. Может, немой? Стою, как дура. Наверное, я сейчас страшная. Растрепанная. Кинуться? Ударить? Бежать? Куда?
- Что вам надо? – это не я. Это не мой голос. Это его – металлический, дребезжащий, как из консервной банки. Форменный маньяк. Что мне надо? Это он меня спросил? Без выражения.
- Что мне надо? Мне домой надо, - говорю. Щурюсь, пытаюсь увидеть лицо. Бесполезно. Странный свет. Электрический. Источник – не видно. Опять молчит. Думает? Долго.
- Кто вы? – спрашивает. На вопрос мало похоже. Никакой интонации. Металл в голосе. Не двинется.
- Кто я?? – перехожу на визг. Чувствую – веду себя как истеричка. Даже как-то неудобно. За дверью – ни звука. Волны тепла. Свет. Вижу стены камеры – бетон. Руки затекли. Ноют. Жуть какая. Стоит как камень.
- Это вы меня похитили, - говорю, - значит, знали, кого похищаете.
- Кто я?? – восклицает. Вроде, голос даже удивленный. Как будто я его черт знает в чем обвиняю. Странно. Чувствую себя виноватой. Стоит, смотрит. Дурдом. Как в кино. Может, я в дурдоме? Может, белая горячка? В своем собственном кошмарном сне. Непонятно. Так не должно быть. Маньяк все стоит. Нет лица. Сыро. Больно руки.
- Развяжите руки, - прошу. Молчит. Долго. – Мне больно, - добавляю. Нет, не я. Он. Он болен. Сумасшедший. Буйный. Что ему надо? Страшно. – Что вам надо? – спрашиваю. Как у стены. Не отвечает. Страх растет. Ужас. Ужас – это холод в груди. Как боль. Он что-то замышляет. Я чувствую. Что-то страшное. Нет! Нельзя! Нельзя ждать! Бросаюсь вперед, на него. Руки за спиной. Пинаю промеж ног. Брат научил. Давно. Нога! Как больно. Как будто пнула камень. Удар. Я отлетаю к стене. Падаю на руки. Острая боль. Сломала? Он передо мной. Заслонил свет. Большой. Страшный. Нет лица. Молчит. Что он думает? Больно руки. Лежу у его ног. Плачу. Пелена на глазах. Ужас. Нет. Нет. Он ближе. Такой большой. Прижимаюсь к стене. Сырая. Холодная. Соленые губы. Свет за его спиной.
- Кто вы? Что вам надо? – голос хриплый, дрожит, это страх. Голова болит. Движение рукой. Что у него в руке?! Темный силуэт. Свет из-за спины. Страшно. Больно. Бах! Грохот. Эхо волнами. Свет. Резко горячо. Горячо в груди. Огонь. Что-то мокрое к животу. Рвет насквозь. Чувствую сырость руками. Темно. Темно. Огонь по телу. Ничего. Больше ничего.