Волны

Бывает так, что стоишь на берегу реки и кидаешь камни. Кидашь от скуки, просто так.

Поверхность воды масляниста как на картине, еще не написанной  художником будущего. Подвижные и светящиеся масляные краски мелкими как кильки неровными блесками волнуют гладь реки. Темную гладь. Неизведанную гладь.

Ты нагибаешься. Прищуриваешь один глаз и точно отмеренным сильным движением забрасываешь свой плоский камень. Он отскакивает от поверхности ртутной воды, оставляя небольшую воронку, короной застывающей на секунду и падающей каплями как колокольчиками с колпака шута в воду. А камень не оглядываясь несется и несется дальше, еще корона, шутовской колпак, еще, еще... Одно королевство сдалось, другое, третье, не успев даже схватиться за голову колоколом гремит, разнося звон и волны предупреждения соседям.

Твой камень летит все дальше и дальше, умудряясь нарастить темп. Он силится долететь до того берега реки, но река уже расширилась. Стала морем. А море превратилось в океан. И твои глаза с трудом ловят силуэт камня. Фигура застыла в полусогнутой позе броска. Ты следишь за камнем и это слежение заставляет тебя выпрямиться, приложить козырьком руку ко лбу и подсчитывать количество свергнутых королевств. Камень осткакивает все чаще, все дальше, и теряется, наконец. А ты остаешься и смотришь на круглые расходящиеся волны погибших цивилизаций.

Волны накатываются одна на другую, заглатывают одна другую. Еще и еще... Зрелище притягивает красотой и последовательностью. Ты смотришь на преображенную поверхность океана. Твоего океана, бывшего, может, рекой, а, может, и ручейком. Кто это сейчас вспомнит? Сейчас все заворожены прожорливыми кругами на воде, играющими друг с другом, ласкающими друг друга и зализывающими раны от капель-колокольчиков.

Ты стоишь, а ветер треплет твои волосы, соленым солнцем гладит твои щеки, успевая неприятно сухо жарить морщинки возле твоих прищуренных глаз.
Глаза не различают места, которое твой камень успел покорить прежде чем скрылся с глаз. Только круги на воде. Только Волны.