Миниатюра 1

Он взял в руки перо, пододвинул поближе тетрадь и замер, не в силах вывести и буквы. За стеной, в соседней комнате опять разразился скандал. Он уже не вмешивался, ему стало глубоко наплевать, кто прав, а кто виноват. Хотелось лишь одного: чтобы все они заткнулись, подарив ему тишину. Рука напряженно замерла, ожидая. Наконец там все стихло, конечно на время, но он был рад и этому, вновь погрузившись в свой внутренний мир в поисках темы.

Какое-то время человек сидел весь в напряжении, словно прислушиваясь, потом опустил перо и вывел несколько строчек. И тут же откинулся назад, устало уставившись в противоположную стену.

Он был пуст и понимал это. Не было слов, не было сил писать. Чувства испарились, а сердце замерло. Такое происходило с ним часто, и каждый раз человек думал об одном: “Зачем я продолжаю эти муки?” И уже не вспоминались те удачные рассказы, которые кто-то читал и похвалил, которые быть может задержались в чьем-то сердце… Он не вспоминал, потому что ему хотелось большего, хотелось огня, славы, известности, чужих слез и чувств. И сидя в маленькой серой комнате посреди зимней стужи, он грезил о свободе, о просторе, о теплом ветре.

Писать было его потребностью, единственным способом чувствовать жизнь. Поэтому особенно тяжело приходилось ему в такие дни, как этот, когда желание, жажда, необходимость не находили себе выхода, подступая к горлу, отзываясь в висках. Тогда под шум вновь разгорающегося скандала, он звонил “друзьям”, договаривался о встрече и убегал, чтобы вернуться ночью и не о чем уже не думать…

На следующий день все повторялось, на третий он уже не пытался сесть за стол и взять в руки перо. Он просто дожидался весны.

За окном вновь шел снег, его частицы падали с серого неба вниз, покрывая все белым. За стеной кто-то сказал, что весна еще не близко…

8.03.2004