Тарзан

Моё утро обычно начинается с аллегоричного акта некрофилии с мертвецки спящей женой. Есть в этом какое-то животное удовольствие: с трудом вылезаешь из тёплой норы в виде чёрт знает как скомканного одеяла, ползёшь в ванную, где чудеса цивилизации из фаллических железных отростков обдают твоё сморщенное обмякшее существо омерзительно ледяной водой, быстро одеваешься (на завтрак, как всегда, времени нет) и, на секунду заглянув в покинутую спальню, собираешься было отправиться в адские края под названием Работа, как вдруг… Ну да, конечно. Так вот всегда: опускаешь глаза и видишь, как твои брюки ниже пояса плавно и скоординированно вытягиваются в хитрый бугорок. «Как она так спит? Голая. Тёплая. Лежит тут… Надо идти. А надо? Блин, какая она… Что делать? Чувствую себя Тарзаном – такая же человекоподобная обезьяна. Самец. Спрашивается, зачем одевался?» И вот не проходит и двух секунд, как ты снова раздет. Она сладко стонет.  Само собой, ей нравится. Её руки беспомощно и вяло пытаются что-то вылепить из моего по-предательски ухмыляющегося лица.
Утро, черт бы его побрал!
Снова не пошел на работу.