понимание...

Она собралась из сотен тысяч молекул, собралась и скатилась из уголка глаза по щеке. Она была памятью о тех, кого я успела потерять, о тех, кого никогда не встречу. В ней была боль от того, что где-то дальше сознания в абсолютной темноте светились белые крылья. В ней были века, давно уже смявшиеся на страницах книг по истории. В ней, может быть, было всё то, что невозможно высказать, но то, что разливается чем-то холодным по душе, застывая на ней какой-то серой плёнкой. А пульс неба сливался с колоколами. Моя вера мечется по кругу и не может найти навес от этого пульса. Дома нестерпимо холодно, я нажимаю окоченевшими белыми пальцами на чужие слова и пытаюсь выловить в них хоть каплю истины, хоть каплю неизвестного, хоть каплю... правды? Я не вижу смысла в слишком обыкновенных глазах, я не чувствую жалости к вставшим на дороге, я чувствую только ветер в лицо и дорогу под ногами, по которой я плетусь изо дня в день, согревая дыханием эти окоченевшие пальцы. Я не знаю, кто ты, я не хочу знать, кто ты, потому что слишком часто музыка говорит больше, чем способен сказать человек. Резать бритвой эти пальцы, чтобы никогда не искать, чтобы остаться на траве и смотреть на вечно восходящее солнце. И спокойными глазами мне смотрит в окно ночь. Я знаю, что я должна улыбаться, не отводить глаз и не молчать. Но как же мне иногда хочется просто закутаться в чью-то атмосферу и остаться в ней, не говоря ни слова, не чувствуя холода. Как мне иногда хочется отшатнуться, отвести глаза от этой мерзости у кого-то внутри, резко отдёрнуть руку. Я улыбаюсь. Потому что я знаю, что слишком часто, чем больше узнаёшь кого-то, тем меньше ему можно доверять. Да, я скрываюсь, да, это низко. А вы попробуйте встать на моё место. Есть такое слово - понимание. Так вот. Это потрясающее слово.