Она меня бросила

-Привет.
-Привет.
-Прости, что я ушла не попрощавшись.
-Прощаю.
-Нам нужно поговорить, как ты думаешь?
-Нет.
-Но почему?
-Не нужно.
-Зачем ты так со мной?
-Как?
-Вот так. Зачем? Я разве заслужила?
-А я?

…

Она меня бросила. Впрочем, в этом событии совершенно не было ничего особенного – на самом деле, она бросала меня регулярно, раз в два-три месяца. Уходила к мужу и начинала «порядочную жизнь». А потом… Потом, когда заедала рутина и надоедали ежедневные грязные носки и кастрюли, она возвращалась. А почему нет? Ей ведь всегда было куда вернуться…
Да и как не вернуться к человеку, который придя после суток работы домой, вполне способен приготовить ужин и часа два посидеть-послушать истории о «её делах». А потом еще постелить постель, пожелать спокойной ночи, и прислушиваться – а не возникнет ли у неё желания… близости? И если возникнет – с улыбкой на лице – поцеловать, вытерпеть жеманное «не приставай ко мне», и дальше… дальше…
Она всегда была сильным человеком. И творческой личностью. Писала стихи, потом играла что-то на гитаре и так получались песни. Достаточно посредственные, на мой взгляд, но кто я – чтобы судить? Ей постоянно было нужно напоминание о том, что она гениальна, умна, красива и – Бог знает что еще. Мне было легко напоминать, потому что она на самом деле обладала всеми этими качествами. Удивительно? Но это было так.
Иногда ей казалось, что наша жизнь стала скучной и однообразной. И тогда она устраивала истерики. По всем правилам – с воплями, битьем посуды и раздиранием на мелкие клочки моих несчастных футболок. Орала, что ненавидит меня, что из-за меня её жизнь катится вниз по наклонной пропасти, что дети остались без законного папочки – опять же, из-за меня. Порой мне приходилось подыгрывать – и тогда мы орали уже вдвоем. А порой – только молчанием можно было успокоить эту бурю. И она успокаивалась. Рано или поздно.
Она считала, что сильные люди не плачут. И никогда не обнажают душу перед другими людьми. И она не плакала. При мне – ни разу. Да и без меня, скорее всего – нет. Ей казалось, что стоит один раз показать свою слабость – и тебя тут же упекут в «кандалы». А это было бы совершенно ни к чему в её правильной и сильной жизни. Поэтому она не ходила на работу, не занималась хозяйством, не следила толком за детьми и посвящала всю себя «служению людям». Обычно это выражалось в собраниях на нашей кухне таких же «служителей» и долгих разговорах о том, как всё вокруг плохо и как хочется всем помочь.
Она всегда очень любила своих детей. Особенно младшую – девочку. Заплетала ей косички, целовала в затылок и говорила: «Иди поиграй с братом, мама скоро придет». Девочка шла играть, а мама приходила только на следующий день. Или через день. Или через неделю. Она ведь была сильной женщиной и не могла позволить детям посягнуть на свою независимость.
Иногда мне думалось, что она гуляет между мной и мужем в попытках выбрать, с кем будет комфортнее жить. Ведь при всей её силе, комфорт всё-таки был необходим. Требовался человек, который ходил бы на работу, убирал, готовил, смотрел за детьми и успевал выслушивать очередные монологи на тему «Как я меняю мир».
 Муж соглашался выполнять все эти требования, но недолго. Он тоже был сильным человеком и считал, что святая мужская обязанность – зарабатывать деньги и ездить по выходным на дачу за картошкой. А всё остальное должна делать женщина. Впрочем, когда после двух-трехмесячного отсутствия она возвращалась к нему, первое время побеждала она. А потом начиналось противостояние двух сильных людей. Со всей атрибутикой силы – криками, воплями и поцарапанными лицами. Дети в это время жили у бабушки.
Если победу в противостоянии одерживал муж, то она на время прятала тетрадку со своими «песнями и мыслями» и начинала варить каши и драить квартиру. Вечерами они разговаривали о новом автомобиле, а ночами он решал, стоит ли сегодня задуматься о близости.
Если же выигрывала она – тетрадь водружалась на почетное место – на пианино, муж носился колбасой между работой и стиральной машиной, и за кофе разговоры шли о том, что «обязательно нужно что-то делать с жизнью! Так дальше нельзя».
В первых случаях она возвращалась ко мне через неделю, во вторых – через две-три.
И всё начиналось заново. Гитара, ноты, аккорды, пение, больше похожее на завывание больной собачонки, разбросанная повсюду одежда (Я творческий человек! Мне так нужно!), «головные боли», «мне нужна поддержка», «ты меня совершенно не понимаешь», «ты не сильный человек» и так далее… до бесконечности…



И вот теперь – она снова меня бросила. Оставила записку: «Прости, ты всё поймешь» и уехала к мужу. А я сижу и плачу. Я ведь не сильный человек. Совсем не сильный.
И когда она вернется… Нет, когда она просто позвонит…
Я скажу ей, что сила – это умение жить не только ради себя. Она обидится и скажет, что никогда ко мне не вернется.
А я отвечу, что после этих четырех лет ей впервые некуда будет возвращаться.