Голуби

Снова небо серо. Снова дождь превращает асфальт в зеркало и барабанит по моей голове. В чем она – в шляпе или нет? – не знаю. Стою и гляжу в даль проспекта, в одну точку, туда, где мерцает красно-синими огнями витрина нового салона. Туда, где в этой точке сходятся прямые линии заплаканных дорог, в которых растворилась желтизна поздних осенних листьев.
   Мимо пробегают они. Кто они? Все разные и одинаковые. Раньше останавливались около меня, подолгу стояли, смотрели и проходили мимо. Мамочки с колясками задерживали взгляд. А теперь – нет. Никто не останавливается. Они такие же, все как я. Идут и смотрят куда–то, тоже в одну точку, куда-то за пределы моего зрения, назад в неизвестность. Никто не обернется. Только серые голуби иногда пролетают мимо или стучат коготками где-то рядом. Порой тот или иной голубок ненароком взглянет на меня, поймает мой взгляд – живой, человеческий. Пусть я всего лишь статуя, бульварный истукан. Только они – голуби – видят во мне человека. Раньше боялись, не подходили близко, теперь, как свои стали, родные. Придет старушонка, кинет им горсть чего-то, и клюют и поглядывают искоса. Гордо так, с любопытством. А потом улетают снова куда-то.
    Подует промозглый ветер, пойдет дождь, притопчет завядшие цветы на клумбе, и ждешь, когда они прилетят, стоишь и ждешь…