Вариации без темы

Что такое искусство? Смысл жизни? Забава? Нет, это пафос – рисовать смерть со смерть, черпать вдохновение в войне. Это жестоко. Но это искусство. Отдаешь все : родных, любовь, муз. Кого угодно, лишь бы выразить, лишь бы маяться, ходить, как больной, но писать. Рисовать, думать об этом. Желание славы, писать о сумасшествии  и сойти с ума,  писать о смерти и вскоре умереть. Отражать самое ужасное, все секретики человеческой души…….
 Это джаз и случайные книги, случайные слова и мысли об этом, песни друзей и думы – уже  20 – и ничего нет.  Дурацкие носочки – счастье. Страдание – значит живешь. Первый раз расстанешься – похудеешь, думаешь об этом, опять начнешь курить, осунешься или округлишься – но изменишься. Проходить по улице, знать, что один, но этот город – он твой и ты ни с кем, он – мимо, он ни с кем. Он не твой, он пройдет мимо, когда умрет кто-то, он не сломается, как ты и  не разорвется, продолжит жить, но этот город, вой город. И Гришковец со своей книгой, и Бершин, и курсовая работа – все в тебе, все ты. Но ничего этого нет. Друзья, этот  город, «Берлинские кролики» и танцы – и ты все ждешь…
 Ты пишешь эссе и ждешь, когда найдут, когда схлынут, эти эмоции, когда вновь начнешь плакать, а не ухмыляться и циннить – цедить.  Любить, а не защищаться, не бояться, что ударят, не боятся, что предадут. Даже не страшно – просто мимо. Твои шляпки – и цветки – и маки на шторе, все ждешь, ты здесь, и нигде…Все ждешь,  надежды, ожидания, жажды и прочия, прочия…