Спички

   Почему, начиная путь, мы ходим по кругу? Зачем всё это? Мы идём по желе, утопая в сладкой массе; стараемся куда-то добраться, что-то полезное совершить, сделать что-нибудь стоящее. Но, ничего не получается. В этом и есть весь рок человеческой жизни. На чём-то мы ставим клеймо, что-то сжигаем в огне, что-то сбрасываем со скалы. Всё, что мы делаем, не стоит усилий. Не стоит вообще чего-нибудь. Обидно. Но не слишком. Мы просто изображаем эмоции. Которых у нас нет. Ни чувств, ни эмоций. Сплошные поиски себя. Но я не нахожу ничего. Всё ясно; хотя не очень. Жизнь. Пустое слово; оно ничего не значит – ни времени, ни пространства. А мы всё ходим по коридорам в поисках этой самой жизни. Глупости!
   И поэтому я распахиваю окна и кричу об этом всему миру. Смешно. Поэтому я рисую на салфетках цветочки и кошачьи морды. И никакого смысла. Мы голосуем за мир без смысла, потому что его и так нету. И никогда не было. Не стану гоняться за химерами.
   Почему всё сложилось именно так? Разве так и должно быть? Я не знаю. Я ничего не знаю! И не надо. В голове мысли прыгают не пружинах.
    Я ломаю спички на маленькие кусочки. На маленькие кусочки-брёвнышки. А если бы я была маленькая, как муравей, я бы построила из спичечных брёвнышек дом. Стены покрасила бы в фиолетовый, с белыми крапинками, цвет. И стала бы танцевать радостный танец.
  Но я – не муравей. Не буду больше ломать спички, буду их сжигать. Всё жизнь буду прожигать,… прожигать буду спички. И нет у меня ни совести, ни права на существование. Значит, так и надо.
    А мир пусть прогнивает изнутри, пока не обрушится вниз, мне на голову. Я стряхну эти осколки мироздания с козырька, как пепел, и пойду дальше. Не сворачивая, а только прямо, прямо, прямо…