*другОЙ втОРник

Вторник, вечер, позже - ночь, если не утро…
Легко, как пух-снег падаешь и падаешь и падаешь во времени…
Тишина - такое дело - штука тяжёлая. Ждешь минуты маршрутку, переступая с ноги на ногу, и кажется - мир кругом сдох, как старый облезлый пёс, а ты чудом остался… доживать за него жизнь, полную тишины…
Маршрутки нет - и хрен с ней, пешком тоже неплохо.
Ноги подворачиваются, наступают, куда их несёт. Хрен с ними с ногами. Садишься на низенький заборчик вокруг чьего-то детского сада: может, пока ноги будут отдыхать, маршрутка придет, с которой хрен…
"…и как сказать тебе, - зачем большие реки бегут"… Бегут, бегут… куд-да??? а разве так важно помнить? И ты опускаешь глаза на ботинки, в которых отдыхают ноги. Пыльные, сволочи, как будто их не мыли. И почему только в городе ты вечный вынужденный вечный грязный свин?
Впрочем, кто виноват в этом - ну, давайте не станем пинать их, тем более, что ботинки грязные!
Дальние фары обнадёжив лихо, скрипя тормозами заворачивают в ближайшую подворотню, - кто-то уже почти дома. Или в гостях…
Так, нефиг сидеть и ждать, надо пойти. Пойти. Пойте. Пейте и пойте. Пейте и пейте и пойте, когда пьёте. Тяжелый сон все вылечит.
Сон. Это бы хорошо. Моргнуть пару раз - сначала до метро (где чертова маршрутка?), потом - до дома…
Вот я сейчас и моргну: на спор до следующего поворота, не открывая глаз…

Среда, сводка экстренных сообщений: "Сегодня ночью, коммерческий автобус пятого маршрута сбил на улице"…


Лучше я потащусь в гости, туда ближе, чем до метро, думается тебе, и ты, свернув во двор первого же дома, пройдя насквозь "четыре колодца меж сонных коробок", идешь в другую тишину…