Тишина

Я открываю глаза...
Вечно несущийся куда-то город обрушивается на меня всей своей массой, всей суетой. Мимо бесконечным потоком несутся автомобили, старые развалины и только с витрин автосалонов, иномарки и порождения отечественного автопрома, с мигалками и  бумажными транзитными номерами под стеклом.
Я открываю глаза…
Навстречу мне идут сотни абсолютно незнакомых мне людей, чужих друг другу, чужих самим себе. Они словно кровяные тельца во вздувшихся венах города. Они его жизнь. И его бешено колотящееся сердце неумолимо гонит их вперёд.
Я открываю глаза…
Я смотрю в серое, не по-весеннему сумрачное небо. Низкие косматые тучи кропят землю мелкими острыми слезинками моросящего дождя, и те тонкими струйками вьются по стёклам машин, по зонтам прохожих, по моим щекам, чтоб, оставив тонкий змеящийся след, достигнуть цели своего долгого полёта и слиться с мириадами своих собратьев, превратиться в лужи под ногами.
Я открываю глаза…
В полуметре от меня замирает чуть серебрящийся в сером отсвете дня «Рено». От согретого дыханием двигателя капота поднимается лёгкий пар. Дворники методично расчищают лобовое стекло. Водитель высунулся из окна, возмущенно машет рукой и что-то кричит мне…
   Я открываю глаза… Я вижу водителя. Его лицо. Капли дождя на его лбу, чуть всклокоченные волосы. Я вижу его...  Но не слышу…
Я отхожу на шаг назад. Оставив на асфальте сухой след, «Рено» сорвался с места, и, обдав меня брызгами, умчался догонять упущенный ритм города. Вероятно, проезжая мимо меня водитель дал возмущённый гудок, я этого не слышал, а потому не стану утверждать наверняка.
Я спускаюсь в подземный переход. Около бродячего музыканта собралась маленькая кучка зрителей. Я вижу как летают его пальцы по грифу, вижу, как вибрируют струны, но я не слышу их. Я не знаю, что поёт современный менестрель. Может Высоцкого, может Цоя, может какую-нибудь дворовую песню, а может что-то из репертуара группы «Корни». Я не слышал, а потому не стану утверждать наверняка.
Кто-то толкнул меня в плечо, я поворачиваюсь. Какой-то незнакомый прохожий, обгоняя, что-то говорит мне. Возможно извиняется за неосторожность, а, может, материт по чём зря. Я не слышал, так к чему утверждать наверняка.
Я иду мимо парка. Где-то там среди деревьев, не смотря на сырую погоду, не смолкает птичий щебет. Весна всё ж таки! Впрочем, я не слышал, а потому не стану говорить наверняка.
Недра подземки выплёвывают из своих недр потоки незнакомых мне сограждан. Вот из дверей появляешься ты. Мне кажется, мир замер на миг, чтоб взглянуть на тебя такую. Лёгкой походкой, кокетливо вращая над головой зонт, ты идёшь ко мне. Ветер перебирает твои локоны, играет с полами твоего плаща.  Ты улыбаешься и город перестаёт казаться мне таким уж сумрачным.
Ты подходишь, оставляешь тепло своих губ на моей щеке, берёшь меня под руку, и мы идём вдоль жмущихся друг к другу домов.
Я смотрю на тебя. Внезапно появившееся солнце освещает твоё лицо, золотит твои волосы.
Ты что-то говоришь. Время от времени  бросаешь на меня взгляд и снова говоришь, говоришь…  Я не слышу… Впрочем…
Я снимаю наушники. Грохот города врывается в мой мозг подобно урагану. Я слышу шум проносящихся машин, их клаксоны, гул текущей мимо толпы, стук дождя по окнам и гомон птиц в скверах. Ты смеёшься, и я слышу твой смех. 
Я нажимаю «стоп» на своём плеере. На синем мерцающем дисплее замирает название трэка : «Тишина.мр3»

Андрей Автор
30.04.2004