Чистый лист

Передо мной лежит чистый белый лист, искрящийся, будто зимний снег, укутавший спящих обитателей под его безукоризненной холодной поверхностью. Но в отличие от замораживающего своим ватным уютом снега, чистый лист скрывает пока ещё не сформировавшиеся мысли, образы, чувства. Они, словно в колыбели, подрастают и созревают, ожидая мгновения, когда рука моя направит острие пера на кокон этой колыбели, разорвёт оковы, даря рождение ожидающим.
И ринутся они, расправив крылья, бесконечным многоцветьем разукрашивать белую поверхность листа, оседая сказочными цветками, заполняющими пустоту чистоты. А заполнив, вспыхнут по очереди, озаряя своим мимолётным, но единственно верным самопожертвованием, мир вокруг, с благодарностью и жаждой поглощающему частицы этого разнообразия, уникальности, скрытой в самой их сути.
И тогда на листе проявятся символы, ничего не значащие поодиночке, но вкупе являющие понятные каждому слова, предложения, сливающиеся в единое целое – картина становится завершённой, гармонично сотканной из многообразия уникальностей, вспышки которых длятся мгновения, но память о них почти вечна, будучи запечатлённой на листе, уже не белом и чистом, но теперь также уникальном, как и те, кто пожертвовал собой ради истины, нарушающей медленное и одинаковое во всём существование. Истины, дарующей нестандартность, необычность, фантазию и желания, передаваемые другим, пробуждающимся и начинающим оттаивать, думать, осознавать, творить.
Начинающим жить, а не существовать…