Я хотела написать о любви...

Я хотела написать о любви. Большой и чистой, той, что длится вечно. О любви, которая все преодолеет, и расстояния, и непонимание окружающих, и отсутствие денег и квартиры, и ревность, и зависть, и беды, и радость. О той любви, о которой слагают песни и пишут пьесы, которая начинается с одного взгляда и кончается одной могилкой на двоих, которая все прощает и ничего не требует взамен… Написать об общих любимых майках, которые носят по очереди, о завтраках в постель, которые готовит тот, кто первым проснулся, о четырех пятках, торчащих из-под одеяла, о первом ребенке, мальчике, конечно, и о второй девочке. О бокалах вина в руках, у камина, о совместной покупке нового дивана, который не скрипит, и о слезах над старым… О запахе моря и кожи после любви на песке, о неожиданных подарках среди вещей в шкафу, о слезах горя, когда приходится расставаться на несколько дней, да и еще много-много о чем…
Но я сижу сейчас и думаю совсем о другом. Я думаю о человеке, с которым всего этого не будет, и не должно быть, и не хочется, что бы было. А хочется, что бы он был рядом и ворчал, что у меня в комнате неубрано, я опять надела слишком короткую ночнушку и что он лучше пойдет спать на кухню. Конечно, он никуда не пойдет, просто отвернется, мгновенно заснет начнет храпеть и мерзко вздрагивать во сне. Потом, с утра, проснется, потребует чаю в кровать и начнет рассказывать о своей замечательной девушке. Я дам пару мудрых советов  уткнусь носом в его майку, которая пахнет моей любимой туалетной водой и чуть-чуть потом. Чуть позже он встанет и уйдет, дав  себя поцеловать на прощание в щеку. А я буду еще несколько дней ходить счастливой и улыбаться. Не потому, что люблю его, не потому, что хочу быть с ним, а просто потому, что он есть у меня, без романтики, без поцелуев и цветов, без признаний в любви. С недовольным его ворчанием, перепадами настроения и отвратительной привычкой спать на моей стороне кровати.
Но я не хочу писать о любви, потому что Он есть у меня.