Пошли. Куда? Замуж

Моему единственному Другу посвящаю :)


Нервный мондраж. Пальцы, дрожа, пытаются застегнуть молнию на платье. Правый глаз чешется и, кажется, вот-вот потечет тушь. Расческа падает на пол с диким шумом. Где-то за стенкой вопит кошка и играет музыка…
-Женька, твою мать, ты скоро?
-Скоро.
Он спокоен как танк. Ну конечно! Чего ему нервничать? Рядовое событие. Это я тут уже два часа схожу с ума и не могу собрать мысли в кучу…
-Жень, я тебя убью еще до выхода! Сколько можно собираться?
-Столько, сколько нужно. Отвали, я пиджак чищу.
Идиот. Ну просто идиот! Неужели нельзя было раньше догадаться почистить этот чертов пиджак?
-Всё, я готов.
Красавец. Улыбается стоит. Эх, залепить бы ему чем-нибудь по физиономии…
-Саш, ты только на меня орать способна? Сама-то еще не готова?
-Я го.. то.. ва…, - пропыхтела, с трудом напяливая туфли, - Всё, пошли.
Господи, и кто вообще всё это затеял? Я же еле хожу на каблуках, неужели непонятно? Да еще это платье…
Спускаемся по лестнице. Сосед сочувственно смотрит на Женьку. Урод. Мужская солидарность у них, видите ли. А мне кто посочувствует?
Машина, конечно, грязная. Кто бы сомневался!
-Ты почему машину не помыл?
-Не успел.
-И что теперь?
-На грязной поедем.
Да, мне бы его спокойствие. С трудом впихиваю себя в салон. Платье теперь обязательно помнется. И туфли жмут. Почему никто мне не сказал, что неразношеная обувь всегда давит?
-Не дергайся.
Легко ему говорить! Почему все мужики такие бесчувственные сволочи? Едет как черепаха. Правильно! Как за пивом – гонит на всех парах. А как что-то важное – зачем торопиться?
-Жень, ты можешь побыстрее?
-А куда спешить? Без нас всё равно не начнут.
Смеется. Ух, убила бы, честное слово. О, ну только этого еще не хватало! Гаишник. Ну конечно! Какой чудный день. Как здорово.
Объясняются. Что-то там у нашей машины сзади не так. А ведь я говорила! Говорила же – нужно заехать в сервис и пройти осмотр. Говорила ведь! Но когда меня в этой жизни слушали?
Тронулись. Скорость сорок километров в час и продолжает падать. Нет, я его убью сегодня всё-таки!
-Сколько ты ему заплатил?
-Какая разница?
-Тебе-то, конечно, никакой! Трудно было вовремя в сервис обратиться?
-Отвали.
Вот и весь разговор. Еще и приемник включил. Какую-то муть в стиле радио-шансон.
-Поставь какую-нибудь другую музыку.
-Фиг.
-Я сама поставлю.
-Рискни.
Ай! Зачем же по рукам-то хлопать? Вот зараза… Больно же. Теперь назло буду в окно смотреть и ни слова не скажу пока не приедем.
И почему он молчит? Я же обиделась! Почему он меня не утешает и не просит прощения?
-Ты документы-то взял?
-Нет.
-КАК НЕТ?
Взвизгивают тормоза, поворот, еще один – и тишина. Он сидит, сжав руками руль. Ага, поняло! Проняло же, да?
-Сань, я тебя убью. Разве можно так орать?
Не проняло. Блин.
-Как ты мог документы забыть? Нам теперь назад за ними ехать?
Усмехается, не обращая внимания на мою перекошенную физиономию
-Я пошутил. При мне документы.
Вдыхаю, чтобы высказать всё, что я о нём думаю и… замолкаю. Палку перегибать не стоит. Возьмет еще бросит меня…
-Вылазь, приехали.
Вот так вот. Нет бы дверцу мне открыть, руку подать… «Вылазь». Видали?
Одна ступенька, вторая, десятая… Какой дурак придумал такую длинную лестницу? Мало того, что платье почти по земле волочится, так еще и туфли в разные стороны разъезжаются. А этот! Даже руку не подал.
-Держись, - всё-таки успел меня поймать, и на том спасибо. Не хватало еще с лестницы вниз скатиться.
Зашли. Ой, как тут всё… красненько. Везде – всё красное. Или это мне кажется?
Тётенька странно на нас смотрит. Зрелище, конечно, то еще – красавец-мужик и растрепанная идиотка с красной рожей. А всё он виноват! Со своими шуточками.
Вопросы, вопросы… Бла-бла-бла… Начинаю потихоньку успокаиваться. Только курить хочется уж очень сильно.
-Что? Простите?, - кажется, я что-то пропустила. Ах, да… Устраивает. Меня всё устраивает. Я курить хочу.
Закончилось. Выходим на улицу.
-Жень, дай сигарету.
-Не дам.
-Почему это?
-По кочану.
Коротко и ясно. Ну и ладно, я сама возьму. Спускаемся, идем к машине.
-Карточки не забыл?
-Нет.
Они синенькие, эти карточки. Гофрированная бумага. Ужас какой… Одна мысль по голове гуляет: «Что я, дура, сделала?».
Садимся в машину. Закуриваем. Молчим.
Десять минут молчим, двадцать.
Он достает из кармана бумажник и убирает в него карточки.
-Это какие по счету?, - интересуюсь.
-Надо посчитать, - улыбается и достает стопочку, - Восьмые.
-Здорово, - смеюсь, - В третий раз нам все говорили, что Бог троицу любить, на седьмой – что семерка счастливое число. А восьмерка что-нибудь означает?
-Восьмерка – это почти бесконечность. Значит, не последний раз.

Смеемся. Едем домой. Скидываем с себя платья-пиджаки и в одном белье плюхаемся на кровать. Какой же он всё-таки хороший, мой, родной, единственный…
-Сань, не щекочи мне живот.
-А то что?
-А то изнасилую.
-Не изнасилуешь.
-Почему?
-А ты вспомни, как мы с тобой сексом пытались заняться. Чем всё кончилось?
-Истерикой.
-Правильно. А почему?
-Потому что я тебя, идиотку, тысячу лет знаю и каждый твой шаг и мысль наперед угадываю. Какой уж тут секс?
Помолчали. Посопели. Достали шампанское.
-Ну что, давай, будущая жена? За то, чтобы и эта попытка закончилась неудачно?
-Нет, за это не будем. Давай за то, чтобы на тринадцатый раз мы всё-таки поженились?
-Не получится.
-Почему?
-Слишком большой срок между подачей заявления и собственно бракосочетанием. За это время ты успеваешь зализать свои раны и найти себе нового человека. А я не у дел остаюсь.
-Зато кто еще в наше время может похвастаться восьмью поданными заявлениями и ни одним браком?
-Никто, пожалуй. Но всё равно люблю я тебя, Сань

И я тебя люблю, мой дорогой и единственный Друг. И надеюсь, что прочитав это ты улыбнешься и в очередной раз скажешь: «Всё было не так. И вообще – хреново ты пишешь, моя бывшая и будущая жена».