О жизне и счастье...

Как жить, если незабытое прошлое давит на раны, если настоящее может порадовать лишь очередным несчастьем, если будущее, которое надвигается с неимоверной скоростью, не видит даже просвета в полной темноте, порожденной то ли фантазией, то ли разбитыми мечтами, то ли просто жизнью? Как бродить по этой Земле, если сложно найти на ней людей не биологических, а душевных, радующихся не шелестению пачки валюты, а листьев, взбудораженных наглецом-ветром? Как, просыпаясь каждый день, ощущать безысходность, безответность, грусть бремя любви и порожденных ею фантазий? Как, спотыкаясь на пути жизни, каждый раз подниматься, не обращая внимания на ссадины, и идти вперед, не останавливаясь, что бы перевести дух?
Может это вовсе невозможно, невыполнимо для пленяющихся скоротечным мигом, вечно спешащих, людей? Может это нереально или является отголоском чистого пессимизма? Или истины? Как вывести формулу идеального счастья, если везде, сплошь и рядом, исключения,  выбивающиеся из рамок правил, создаваемых философами тысячи лет, на сотни километров? А может и не существует его? Если нет – то где смысл нашего существования, нашего отрезка биологического бытия под названием Жизнь? Если счастье – миф, может, не существует и чувства, идущего рядом с ним ногу в ногу, чувства, у которого слишком радикальные выходы, чувства, так ярко пылающего в сердцах некоторых, так безнадежно потухших в душах других? Есть ли настоящая любовь, описанная миллионами, но никем не познанная, любовь, в которой две половины абсолютно равны и в чувствах, и мыслях, и мечтах? Господи, неужели счастье существования – это всего лишь утопия, порожденная нами, это всего лишь очередная мечта из списка «никогда не сбывающихся», мечта в которую верят все, которую прививают нам сызмала родители, а может и раньше она втискивается в наши разумы с помощью Рук Бога? Если все это: и безвкусный мир, и закат, и рассвет, и птицы за окном бессмысленны, то, может, бессмыслен и я? Ибо эти мысли породили жизнь, ибо жизнь – мысли? Не ясно, либо я ищу смысл всего этого, либо он меня? Ограниченный рамками времени и пространства я не могу так размышлять вечно, ибо не бессмертен, а будут ли все задаваться таковыми вопросами, и безысходно, наивно искать ответы?
Допивая, чашку кофе в обеденный перерыв, я заканчиваю мои рассуждения, ибо начальник не поймет ответа, сказанного мной в оправдание на опоздание.
Тихо течет весна, тихо убегает время, солнце медленно опускается за горизонт. Завтра тоже самое.
Может поиск смысла и есть смысл?..
                06.05.2004 г.