37

- Что? Что, ты думаешь, у тебя в жизни было хоть что-то важное или нужное?! - он смотрел мне в глаза. Шесть белых стен - слева, справа, сверху, снизу. Думалось, что белое - это банально.
- Ты говорил про свои труды, какие-то исследования, но многие тома, где они? Да было ли это?  Может, придумал ты это все? Влюбленность твоя чертова, ты так придавал ей значение, отчего ты уверен, что была она? Где та фотография, на которой ты отвернулся, а она смотрит на тебя? Нет ее и никогда не было. Дети?  Где ты видишь стакан вина, налитый кем-нибудь из них? Перед тобой в кружке вода, я ее налил тебе, я.
Белое, почти абсолютно белое и внутри меня. Немного грязи.
"Коль так, - закрыв глаза, я возражал ему. - Во мне есть мои мысли, мои желания, и это..."
- Глупец, - перебивал он меня.- О мыслях твоих говорил тебе я. Все это придумал я, в тебе нет ничего, твоя жизнь всего лишь борьба с журавлями...
"А где же меч, где раны после сражений? - обрывал я его. - Нет, и этого нет. Нет."
Белое. Законченное и бесконечное.
Все же во мне есть что-то. Мои фантазии. Я же придумал его...
Открывал глаза. Видел его равнодушное лицо.