Осколки

Я была не в себе. Я впервые узнала, что такое кричать в подушку. Кричать, когда уже нет сил сдерживаться, но нельзя, чтобы тебя кто-то услышал. Потому что не сможешь объяснить причину.. не поймут…

Потом я ушла в себя. Там было пусто, темно и пыльно, словно в стоящей на каминной полке китайской вазе эпохи Цин. Я молчала, но тишина была невыносимой, я снова кричала, но только эхо отражалось от изогнутых стен. Там было пусто, там не было меня, там вообще ничего не было…

Я схватила эту вазу, разбила о стену, и думала, что теперь что-то изменится. Снаружи тоже ничего не было, ничего не изменилось… по крайней мере, та пустота ограничивалась стенками сосуда, эта, новообретенная, была безгранична. Вздохнув, я села на корточки и принялась заново собирать осколки, терпеливо прилаживая их друг к другу дрожащими руками.

Она снова стоит на полке, такая же гулкая холодная и пустая… Можно даже не заметить следов клея, если особо не приглядываться. На нее все равно редко смотрят, лишь скользнут взглядом. Она всего лишь предмет интерьера, занимающий свое привычное место среди кучи дорогих и никому не нужных безделиц…

А я …А я думала, что сеть – это какой-то особенный мир, призрачный и эфемерный, легкий и непринужденный. Оказалось, что я опять ошиблась: здесь тоже может быть очень больно, здесь тоже умирают… Я опять ошиблась.

Я упала и разбилась, а потом снова собрала себя кусочек за кусочком…
И никто не догадается, что что-то произошло, если не будет особо пристально вглядываться… а я знаю, что не будет.