Желток

Собраны сумки. В номере стало очень типично. Типично гостинично. Зашла в туалет – взглянуть в зеркало, сказать ему прости и всё остальное. Без сожаления закинула на плечо сумку. Шаг, другой. Это ведь так просто: не обернуться, не вспомнить обо всём хорошем, прошедшем (здесь). Короткая дорога к лифту была слишком короткой и знакомой, чтобы успеть подумать о чём-то грустном и далеко ушедшем, чтобы умудриться не запомнить её – столько раз перехоженную твоими ногами.
Ты рядом. И, конечно же, ты не любишь меня. И как вообще ты всё это выНосишь? А главное – зачем? И как резко ты одёргиваешь свой взгляд. И как темны они – твои ресницы.
Ты помогаешь мне справиться с ношей. А я бы взяла ещё и твою, лишь бы ты избавил меня от своего ежесекундного пребывания где-то в области моего лба. Лишь бы тебя больше не было рядом. Лишь бы не ощущать твоих прикосновений. Ты снова о том, что я отсутствую во вне – понимаю – не приятно ощущать чужие глаза под кожей.
Собраны чувства. Я иду рядом с тобой. Счастливая, светлая. Иду и горько плачу сердцем о твоих НЕ поцелуях и НЕ объятиях, о твоих НЕ я. Не я с тобой.
Собраны в кулачок пальцы. Как же ты не заметил, что ещё целых две с половиной тысячи километров и примерно столько же световых лет отделяют меня от счастья, такого же нерождённого, несформировавшегося, как   желтый цыплёнок, размазанный на тефлоновой сковороде?.. Следующим солнечным утром.
Дома.