Не время

          «Стойте! Куда? Это же кровать. Куда едем?»

          Глаза как маятники: влево, вправо. Слева глухая стена, справа бесконечная пустота.  По узкому парапету, вдоль огромного,  круглого здания, как по балкону без перил. Скорость нарастает. Пальцы немеют, мертвой хваткой уцепившись за края постели.
 
         «Стойте! Мать вашу!»
 
          Сплошная розовая стена летит серпантином, как гимнастическая лента. Вверх по сужающейся дорожке, на маленьких колёсиках.

         « Да, остановите же!»

         Сверхмощная сила несёт дребезжащий скелет каталки ввысь, всё больше прижимая тело в противодействии воздушного потока.  Парапет всё уже, дорога всё круче. Стена закругляется  всё резче, и катафалк влетает на пик спирали.
 
          « Выключите прожектор, ничего же не видно!»

          « Почему звучит музыка  Морриконе?»

          Светится экран телевизора в разводах радужных кругов.

          В центре светлого пятна мальчишка с огромными глазами, разворачивает бумажный кулёчек и смазывает пальцем белизну. Музыка нарастает.  Глаза неподвижно застывают на маленькой ягодке, красным пятном возвышающейся на вершине шарлотки. Пальцы погружаются в белую массу желания. Побеждает детство. Хлопает дверь. Пальцы  в спешке комкают белый клочок бумаги.

           - Всё! Наебался мальчик, - голос сбоку, бьёт по голове молоточком, вырисовывая белый куб больничной палаты. В пальцы хлещет поток крови.

           « Пронесло!».