Вечером. Вчетвером

Как раз вечером, когда я уже дочитывала огромную книгу, ты позвонил мне. 
Хотя, это вполне закономерно, что ты портишь моё хорошее вечернее настроение. Я сижу на даче, затащив ноги на кресло. Уставшая и довольная. Ковыряю пальцем стол. Последние страницы о моих героях: море, любовь, сокровища. А тут звонишь ты. Я уже представляю тематику нашего разговора, его интонацию и главное – результат.
Адиос! Парень, ты немного ошибся адресом. Я не хочу с тобой говорить, потому что мне уже просто осточертело выслушивать твои искусные, правильно построенные и вполне обоснованные доводы о том, что быть вместе нам не положено.
Извини, конечно, мне уже давно не доставляет удовольствия спорить с тобой, потому что у меня пока ещё нет высшего образования и достаточного опыта (то есть бывших потерь, расставаний и разочарований, проплаканных подушек), чтобы двинуть тебе словесную оплеуху. Так  просто улыбнуться тебе в трубку, опустить голову на ладонь, мягко и спокойно заложить волосы за ухо и так и остаться для тебя загадкой. Я не могу. 
Какая безумная тяга к твоей (внутренне противоречивой, самонедостаточной, ранимой, далеко запрятанной, но безумно огромной и праведной (!)) любви и нежности.

Как раз ночью, когда я уже поговорила с тобой по телефону, расстроилась и сползла с кресла, отец вошёл в комнату и начал резать окрошку. Странно, подумала я и вышла во двор. Было очень темно и тепло, и комары на меня не садились. Я протянула руки к небу и минуты две поплакала, стоя на пригорке.
А потом позвонил Володя.