Поймать зиму за хвост

Это любопытно – в два часа сменить ереванское лето на питерскую зиму. Картинка скачет так быстро, что ты не успеваешь это понимать. Вообще, в аэропорту всегда чувствуешь свою отстраненность от привычной жизни, все кажется нереальным. Стоишь и цепляешься взглядом за знакомые смуглые лица, которые прилетели вместе с тобой и сейчас расстворяются в белом. Разбегаются по маршруткам, электричкам, исчезают в переходах. Ты опять возвращаешься мыслями в утро. Ленивое ереванское солнце провожает тебя в аэропорт Звартноц и просит передать приветы своим. Но в Пулково меня никто не встречает. Выхожу на улицу и мои легкие вздрагивают от уколов морозного воздуха. „Поймать зиму за хвост?” - думаю я, - „неплохо” - и натягиваю поплотней вязанную шапку. Нужно двигаться дальше, но мне еще трудно продираться сквозь эту новую реальность. Сквозь эту серую вязкую массу, которая щедро осыпает меня пощечинами из мокрого снега. „Подставь левую” – вспоминаю я и поднимаю голову выше. Я наполняюсь холодом. „Вам куда, шеф?” – кутается в дубленку таксист. Я понимаю, что отличаюсь. Глупо выглядят мои летние туфли и явно короткие мне джинсы. Моя единственная защита – красный шарф, туго обмотанный вокруг шеи. Размытое яркое пятно на этом карнавале серого цвета. Но и он не в силах удержать во мне тепло. Температура тела падает. Синеют руки. Дрожит в пальцах сигарета.

Наконец я вспоминаю как сильно давит мне на плечо нагруженная дьюти фри алкоголем сумка. Я выдыхаю из легких последние остатки ереванской пыли и делаю несколько шагов в сторону дороги. И я падаю, подобно ртутному столбику в термометре на переднее сиденье такси. „Так вам куда, шеф?” – говорит слева дубленка и я слышу в ответ собственный голос: „Баграмян 22”.