Непреднамеренное счастье

Что общего, да я и сам не знаю…
1945 год. Ночь. Такие яркие звезды. Где-то вдали смолкает бой барабанов. Пахнет сливой и саке.
Роли распределены, цели ясны. На поясе болтается планшетка…
Он поправляет белоснежный воротничок. Меч предков висит за спиной.
Он забирается в самолет и откидывает под сиденье меч, отныне эта воинская честь, добытая, в боях его дедами стала лишь бесполезной игрушкой… Тени от тростника качаются на полосе.
Кабина задраена. Мотор кружится  в предвкушении. Руки на штурвале. Молчание в шлеме. Сто. Сто десять. Сто двадцать…
Отрыв. Он летит к своей цели. Хотя война проиграна. Он летит сделать то, что должен.
Взлет. Солнце встает над морем, освещая его лицо. Где-то вдали Фудзи.
Прощальный взгляд на Солнце и на свою землю.
Крутой вираж, и вот уж самолет как птица летит в темноту, словно соревнуясь с лучами солнца, кто раньше доберется к цели.
Полет в одну сторону… На его лице счастье и  легкий азарт предвкушения, словно насмешка над смертью.
Больше ничего нет. Все…

2001 год. Она лежит под одеялом.
Звонок будильника. Ее рука вслепую отключает ее. Мужчина  спящий рядом во сне будет ее. Повторный звонок. Те же движения. Другие слова. Господи ну когда же это кончится, я ведь только заснула. Муж толкается. Она просыпается, смотрит на часы, переводит будильник еще на полчаса. « Соня проспишь»,- доноситься голос из под одеяла, и муж переворачивается на другой бок. И так каждый день. Каждое утро. И дело не в том что нельзя по другому. Просто она счастлива, что у нее так много дел до ночи, что муж под одеялом, что сейчас она проснется и превратиться в самую красивую фею, чмокнет мужа, и упорхнет решать ежедневные дела.