Смерть менестреля

Мертва надежда на возврат,
И умирает крик.
Сжигает выкрик пустота,
И падает навзник.

Мой лук и стрел колчан сильнее, чем наш страх,
Да вот обломок моего меча,
Даёт обратное понять,
Дожить бы до утра.

В последний раз, рывок за смерть,
Подняв свои клинки.
На обречение идут мои полки,
Как знать, как знать, может быть, они и победят.

Наш командир пока стоит, нам, подавая знак.
А перед ним щиты, стеной широкие стоят.
Но всё ж силён наш враг.

Вот стрелы, словно воронье  взмывают в небеса,
Обрушиваясь словно дождь, именно на нас.
Вдруг командир наш захрипел,
Застыла в горле кровь.

Раздался голос: «Отступай!»,
Но лейтенант возник, вошедший в этот строй.
И снова битва потекла,
С изменчивым концом.

Когда закончится резня,
Один лишь знает Бог.
Но им дожить бы до утра,
Король на помощь шлёт им новые войска.

Как далеки они от нас, вельможи, короли,
Они едят своих курят,
Не нюхая войны.
У них в бокалах словно кровь, янтарное вино.
Для нас еда одна дана: железо, плоть и кровь.

Но вот пришла моя пора,
Слаба моя  рука.
На лютне порвалась последняя струна,
И хриплым голосом ворча, я подымаю меч.

Хочу помочь своим друзьям, но я могу лишь петь.
Сейчас впервые я бою, я подниму их дух.
Хотя бы встав плечом к плечу, и песнь свою пропеть.

Мертва надежда на возврат,
И умирает крик.
Сжигает выкрик пустота,
И падает навзник.

Среди травы и трупов нашего врага,
Лежит певец, необычайный менестрель.
В руках, сжимая свой, обломок короткого клинка,
Так, не дойдя к защитникам креста.