На едине с собой

« Ничего не случилось, просто я бросила свою любовь. Оставила стоять с кисточкой в руках у Большого театра…
Он смотрел, как мелькают  красные подошвы моих кед, как я растворяюсь в толпе, сбегаю с места преступления. С места, где я ударила любовь, оскорбила, чтобы спасти любимого человека. Неприятности лучше переживать в одиночестве, нельзя себя жалеть, иначе совсем раскиснешь. Когда мне плохо, я ухожу…
В тот летний день я держала его за руку, а он рисовал шикарный Большой театр, цветущие клумбы, людей, сидящих на скамейках и меня…
Моя любовь… Его можно охарактеризовать одним словом - художник. Мы познакомились с ним 14 февраля на Арбате. Было сыро и холодно, я бежала в театр. Вокруг царила разделенная любовь, целующиеся парочки, а я одна. Почему-то ко Дню всех влюбленных меня все бросают. Я шлепала по Арбату в розовой куртке с растрепанными волосами, не замечая ничего вокруг. Когда после спектакля я шла к метро, путь мне преградил высокий парень в огромном белом свитере, он протянул мне листок, свернутый в трубочку, взял мою руку и написал на ладони «Открой дома. И написал свой телефон» Я удивленно посмотрела на него, а он улыбнулся одними глазами и исчез. Первый раз знакомлюсь на улице, но в жизни всегда что-то случается первый раз, независимо от возраста.
До дома я не дотерпела  и когда ехала в метро, развернула листок. Поезд покачивался из стороны в сторону, а я как зачарованная смотрела на рисунок. Простым карандашом была нарисована мостовая Арбата, силуэты людей спешащих куда-то, и среди них, я, в розовой куртке, с копной пушистых волос. Лиц не было видно, только фигуры. Сейчас у меня вся комната завешана его картинами, а его студия завалена моими повестями. Вот так мы и жили, он у себя, я у себя, но в душе всегда вместе…
У нас все было хорошо, но так не бывает, я убедилась.
Я очень больна… Узнала об этом неделю назад. Врач в белом халате, с морщинистым лицом сказал, как будто облил ледяной водой, проживу месяц.
Он не должен страдать, он слишком любит меня, чтобы знать о моей смерти. Пусть лучше он возненавидит меня… Я не позволю ему чувствовать себя виноватым, в том, что не уберег меня.
Глупо…
Звонил  мне, я не брала трубку. Вечером приехал и крепко обнял. Я попросила нарисовать меня. Нарисовал, пустую комнату и размытую девушку посередине, а с левой стороны нарисовал красное бьющееся сердечко.
- Мы победим рак. Я все знаю и люблю тебя ещё больше, люблю на много лет вперед. Поехали к морю?!
- Денге же нет!
- Денег всегда нет, а ты есть. Ты есть здесь и сейчас, передо мной. Мы будем всегда вместе, моя неповторимая из толпы.
Слезы предательски капают на бумагу, которая распухает от тяжелых соленых капель. Я хочу поделиться с вами этой историей, если вы её читаете, значит, моя дальнейшая судьба вам не безразлична.
Мы летели на самолете, мы купались, мы бродили по городу, всегда вместе, всегда за руку. Всегда буду с ним, на земле или на небесах. Я с ним рядом, на его картинах, в моих рассказах, на фотографиях и в мыслях…
Губы искусаны до крови, на ладонях следы от ногтей, глаза воспаленные. Мир уплывает из-под меня, в ушах шумит, больше не могу писать… До встречи…»
Почерк был обрывистым и неаккуратным, её последний рассказ, самый честный, ни капли вранья. Она умерла за письменным столом, тело забрали, а тетрадка открытая на этой странице лежала на столе ещё очень долго.
                Made by Vasilij