Художник

Комната была вся увешана мелкими набросками, написанными уверенной рукой, красочными рисунками и одной картиной. Как ни странно, первое, что бросалось в глаза любому входящему, была не она. Автор не знал об этом. Он верил, что картина эта - работа всей его жизни. Зная стиль художника, гости не могли предположить, что она - работа хозяина квартиры. Было что-то неуловимо-поддельное, чужое и холодное в ней. Хотя, не исключено, что они и вовсе не догадывались об авторстве.
Он посмотрел на картину, в который раз ощутил восхищение собственным талантом и вдохновение покорять мир снова проснулось. На время оно спало, чуть было не лишив хозяина веры  в себя. Художник взял кисть и напряжённо стоял возле полотна. Первый раз в жизни он не знал, с чего начать и это пугало его. "Какой же я никчемный..." В душе кипело море фантазий, энтузиазма и идей, но он всё стоял и стоял. Затем он лёг на кровать, с болью зажмурив глаза, несколько раз глубоко вдохнул, и слёзы отчаяния подкатили к горлу. Он ощущал, что ни на что не годен и это его злило. Разметав по углам находившиеся рядом рисунки, он надел ботинки и вышел на тихую утреннюю улицу.
Не разбирая дороги, он дошёл до реки и присел на набережной. Сзади открывался чудесный вид города, облака тяжело повисли над землёй. Они были тёмные, хмурые, готовые вот-вот заплакать. Такая погода нравилась Художнику. Он радовался каждому пасмурному дню. Солнце он тоже любил, но оно не вызывало у него чувства умиротворённости и покоя, и оно не будило в нём неимоверную радость, как грозные облака. А сейчас он сидел , свесив ноги, злясь на себя и на жизнь. Он решил твёрдо: или покончить с собой, или написать шедевр, или совсем перестать быть художником.
Вдоль набережной стояло несколько мужчин с удочками. Он подошёл к одному из них и спросил:
- Что вы видите?
- Как, что я вижу?-удивлённо оторвал взгляд от реки мужчина.
- Ну,я имею ввиду, какие у вас ощущения, когда вы смотрите на пейзаж.
- Ощущения?..Ну, деревья, речка…Красиво, только солнца мало. Знаете, я люблю, когда всё аж светится, блестит…
Рыбак хотел ещё что-то сказать, но Художник уже повернулся и собирался идти, но вдруг произнёс:
-А знаете, что вижу я?
-Нет,откуда ж мне знать?
-Я вижу то же самое, что и вы!
-А что же вы должны видеть, по-вашему?
Но Художник уже был за несколько метров от мужчины. Кулаки у него были сжаты, зубы скрипели, а волосы, казалось, встали дыбом от негодования. Он ускорил шаг и уже почти бежал. Вдоль  путей не было ни души. Вдруг сумасшедшая мысль озарила Художника. Он встал на рельсы, а навстречу уже нёсся трамвай.


Рецензии
я отдал бы немало за пару крыльев
я отдал бы немало за третий глаз
за руку на которой четырнадцать пальцев
мне нужен для дыхания другой газ
(Наутилус Пампилус «Люди»)

Чесно говоря, мне показалось, что Художнику все равно нарисует ли он шедевр или нет, он просто не хочет быть как все...

Мертвая Тень   28.07.2005 11:25     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.