Художник

Комната была вся увешана мелкими набросками, написанными уверенной рукой, красочными рисунками и одной картиной. Как ни странно, первое, что бросалось в глаза любому входящему, была не она. Автор не знал об этом. Он верил, что картина эта - работа всей его жизни. Зная стиль художника, гости не могли предположить, что она - работа хозяина квартиры. Было что-то неуловимо-поддельное, чужое и холодное в ней. Хотя, не исключено, что они и вовсе не догадывались об авторстве.
Он посмотрел на картину, в который раз ощутил восхищение собственным талантом и вдохновение покорять мир снова проснулось. На время оно спало, чуть было не лишив хозяина веры  в себя. Художник взял кисть и напряжённо стоял возле полотна. Первый раз в жизни он не знал, с чего начать и это пугало его. "Какой же я никчемный..." В душе кипело море фантазий, энтузиазма и идей, но он всё стоял и стоял. Затем он лёг на кровать, с болью зажмурив глаза, несколько раз глубоко вдохнул, и слёзы отчаяния подкатили к горлу. Он ощущал, что ни на что не годен и это его злило. Разметав по углам находившиеся рядом рисунки, он надел ботинки и вышел на тихую утреннюю улицу.
Не разбирая дороги, он дошёл до реки и присел на набережной. Сзади открывался чудесный вид города, облака тяжело повисли над землёй. Они были тёмные, хмурые, готовые вот-вот заплакать. Такая погода нравилась Художнику. Он радовался каждому пасмурному дню. Солнце он тоже любил, но оно не вызывало у него чувства умиротворённости и покоя, и оно не будило в нём неимоверную радость, как грозные облака. А сейчас он сидел , свесив ноги, злясь на себя и на жизнь. Он решил твёрдо: или покончить с собой, или написать шедевр, или совсем перестать быть художником.
Вдоль набережной стояло несколько мужчин с удочками. Он подошёл к одному из них и спросил:
- Что вы видите?
- Как, что я вижу?-удивлённо оторвал взгляд от реки мужчина.
- Ну,я имею ввиду, какие у вас ощущения, когда вы смотрите на пейзаж.
- Ощущения?..Ну, деревья, речка…Красиво, только солнца мало. Знаете, я люблю, когда всё аж светится, блестит…
Рыбак хотел ещё что-то сказать, но Художник уже повернулся и собирался идти, но вдруг произнёс:
-А знаете, что вижу я?
-Нет,откуда ж мне знать?
-Я вижу то же самое, что и вы!
-А что же вы должны видеть, по-вашему?
Но Художник уже был за несколько метров от мужчины. Кулаки у него были сжаты, зубы скрипели, а волосы, казалось, встали дыбом от негодования. Он ускорил шаг и уже почти бежал. Вдоль  путей не было ни души. Вдруг сумасшедшая мысль озарила Художника. Он встал на рельсы, а навстречу уже нёсся трамвай.