Какой прикольный сон. Какой сон... и как хорошо, что он закончил

- Who do u think i am?
- Nothing, noting, nothing.

И вокруг было столько дерева, чтобы постучать по нему. Меня тошнит от слов в мой адрес. Мне становится проще признаться во всех грехах, чем пытаться как-то вправить мозги. Да, я тупая мелкая дура, с полным отсутствием Стиля и вкуса... Таланта... Мозга в целом... Я причиняю зло вселенной... Уже своим существованием... Или наоборот. Я идеал красоты, таланта, шизоид в самом наипрекраснейшем смысле этого слова, интеллигентная, милая девушка с великолепными серыми глазами. Я ценю честность. И я ненавижу тупость. Только не надо меня трогать. Я стараюсь, я очень стараюсь быть не такой, какой вы хотите меня видеть. Я очень стараюсь не высказать всё, что думаю и не выстрелить в лицо. На самом деле мне хочется проснуться через несколько лет.

Проснуться через несколько лет. Открыть глаза. Ехать в трамвае.

Я открываю глаза, на самом деле я всего лишь моргнула. За окном незнакомый район. Я выхожу на улицу. Иду по переулкам. Вперёд, в никуда. Секунду назад я заснула у горящего монитора. Со мной здороваются люди с незнакомыми лицами. Меня ведут по лестницам, этажам, наверх, домой... домой? Кровать. Я не помню, где провела последние несколько лет. Мой сон продлился года, а я и не заметила, что сплю. Я подхожу к зеркалу. И не вижу себя. Я вижу кого-то другого. И тут я понимаю, что мне всё это приснилось. С самого рождения и до самого 2004го года. Что я даже не знаю своего имени. Что я не я. Что у меня всё замечательно. И полосы решёток психбольниц...

Проснуться утром. В семь часов утра.

Я открываю глаза. Телефонный звонок.
- Доброе время суток.
- Доброе, прикинь, мне только что приснилось, что я не я, живу...
- Круто. Прикольный сон.
- Да... Прикольный. Как дела?

Проснуться мёртвой. В семь часов. Утра.

Я открываю глаза и понимаю, что умерла. Навсегда. Я думаю, где и как меня похоронят. Кто придёт проводить меня "в последний путь". Оставят меня на кладбище или за решёткой? Около шоссе под столбом и венком? Отдадут мои органы смертельно больным детям? Разрежет ли холодная рука патологоанатома моё уже твёрдое "я"? Я просто жду, пока весь мир на секунду застынет, поймёт, что меня не стало... и впадёт обратно в бешеный ритм. Реклама по телевизору, птички в лесу, только меня нет. "А он мой первый парень... а мне он денег должен...". Телевизор - ваш друг. А меня просто сожгут в крематории. Или может быть я всё-таки утону в каком-нибудь модном Титанике?

Проснуться... дома?

... почувствовать себя собой, сжимая в сознании узор лабиринта...


Какой прикольный сон. Какой сон... и как хорошо, что он закончился.