Я - Твоя

Я - ТВОЯ.

В этом что-то есть,
в играх для взрослых, в письмах
написанных в прошлом времени:
были, была - любимая, друзья, подруга,
любовь, обжигающие губы страсть.
На бумаге можно не обозначать
символами, что есть - любимая,
а может быть и не любимая вовсе, -
об этом тоже можно написать.
Сохрани в тайне
недосказанность, дожди, слезы.
Не говори при встречах,
что я у тебя плачу, как ребенок,
держу вилку и ем макароны,
как ребенок, боюсь уколов
и зубных врачей.
В этом тоже что-то есть.
В молчании, в шепоте от посторонних,
что любишь меня, как женщину.

В этом что-то есть,
в слезах, которых не выплакать,
в ирисах и розах они застывают.
Я твоя - обними меня,
замкни руки в кольце.
Я - твоя.

Письма. Бесшумные. Осторожные.
Мои шумят, как листва,
поющие в полный голос твои.
Ты далеко, далеко, далеко,
раскачиваются мне клены.
Ты далеко, я не близко и слов
не рифмую и всё больше плачу.
Письма электронные, а я
по старинке складываю в конверт
и прилежно вывожу в графе "кому"
твое имя, рисуя сердечки и стрелы.
Ведь, в этом тоже что то есть.
На сайтах, в поисковике я выучила
слово "знакомства".
Ты сможешь меня найти
и отправить длинное письмо,
а я тебе отвечу солнечным лучом,
каждой травинкой, криком души:
"Разве, ты меня не узнаешь, это - я,
твоя любимая, которая ест,
как ребенок с ножа,
пьет чайную заварку
и по утрам плохо просыпается.
Я твоя - поцелуй меня,
моя жизнь, моя любовь
я - твоя".

В этом что то есть,
в стоне, в просьбе - не уходи,
в страхе потерять, в устах раствориться.
В этом что то есть,
не успеть отправить письма,
не успеть солгать,
что были долгие отношения.
Не ревновать,
но любить,
но не знать,
что ты говоришь обо мне шепотом,
а то и вовсе промолчишь, проплачешь.
Быть тайной
и в этом что есть,
а я обернусь соловушкой
в твоих крах, под колесами машин,
на ветвях рябины,
я буду для тебя петь
до самой зари, до сильных холодов
буду твоей.



* * *
Спать ты ложишься не поздно
и на ночь открываешь балкон
и на левом боку засыпаешь,
а я до одурения смотрю в окно,
и не могу очень долго уснуть.
Ты думаешь, что я сочиняю стихи
или пишу прозу?
а я на самом деле
не зарифмовала ни одной строчки,
не написала ни одного слова.
Я привыкла слушать.
как по лунному лучу сползает
внутрь меня твое дыхание.
Я слушаю, слушаю,
а вода из чайника испарилась.
Я слушаю, я люблю и вдыхаю легкими
сырую ночь, не понятость, не сказанность
и что то там еще...

Встаешь рано,
когда я натыкаюсь на подушку,
но наши сердца бьются в такт жизни,
а мысли текут, как реки
и попадают в море.
Ты не всегда сможешь быть со мной
ты не всегда захочешь остаться,
но я не верю в это.
Я привыкла ждать,
когда ты позвонишь
или отправишь письмо.
Я жду, жду,
а утром отгоняю от себя сон,
что бы заполнить себя тобой,
что бы досказать, до шептать, до...
и что-то там еще...



* * *
Быть с тобой.
Наполняться вином до самых краев.
Быть бокалом.
Пьянет от ласки и нежности
в лучах солнца.
Быть с тобой.
Стелить постель из лепестков роз.
Благоухать твоим летним ароматом
и снова пьянеть
от чарующего взглада,
от объятий и шопота любви.
Быть с тобой.
Наслаждаться часами,
замирая, взлетая над землей.
Парить в тебе.
Быть тобой.
Быть. Быть. Быть.
Быть любимой.