Мой ангел

 Где-то он все-таки есть. Материальный. К нему при желании можно прикоснуться рукой, губами, своим горячим сердцем. Он может летать, ну ангел просто, только крылья свои умело прячет за широкой спиной. Наверное, чтобы я не догадалась. А я бы прижалась к нему нежно и уснула. И все потеряло бы всякий смысл. Он покупает белые розы каждый день, чтобы они опадали, как снег в его маленькой убогой квартирке, совсем не подобающей ангелу. Лепестки кружатся в своем диковинном танце, а он смотрит на них, как на чудо.
 Где-то он все-таки есть. Красивый. Его синие глаза наполнены светом и красками вечности. Иногда он художник, иногда поэт. Он рисует морские просторы, ветер, скалы, небо. Все его картины живут своей особенной тихой жизнью. На одной из них я. Волна. Песок. Птица. Стихи его о любви, о нежности, о красках всего сущего. Один его стих обо мне. Я звезда. Я небо. Я цвет осени.
 Где-то он все-таки есть. Странный. Он видит в воде грядущее. Она разливается по стеклу в дождь и говорит. Только он слышит ее. Отвечает ей. Ангелам ведомы все языки мира… Кто-то камнем разбил окно, был дождь. Он протянул руку в пустую раму. Вода коснулась его. Тогда я завидовала ей. Она шепнула ему что-то, он улыбнулся.
 Где-то он все-таки есть. Стук в дверь прервал его мысли, танец лепестков в воздухе, жизнь на цветных картинах. Дверь отворилась медленно. Время застыло. Тогда я впервые увидела его. Я вижу его. Протягиваю руку так, чтобы не спугнуть. Касаюсь бледного лица. Синие глаза смотрят нежно, в них любовь, в них вечность.
«Вода сказала мне. Ты пришла: моя волна, мой песок, мой ветер, моя жизнь…» - губы к губам, а я вижу его. Краешек крыла. Время снова пошло. Лепестки окутали нас плавно. Поцелуй под бархатным снегом. Теперь он не где-то, а здесь, рядом со мной… Я уснула у него на плече, и ничего больше не имело смысла…