С утром тебя

                ПА-А-АДЪЁ-О-ОМ!!!

Наивное солнце, возвращаясь, каждый раз высвечивает миллиарды паутинок, протянувшихся между пунктами А, В и т.д. Они разрезают воздух подобно лезвиям – холодные, злые, блестящие рельсы, по которым мы посылаем ближнего нашего куда подальше… Бегство невозможно. Мечта о бегстве – смешна.
Она всегда просыпалась за несколько минут до того, как человечество вспоминало о ее существовании. Сон взрывался и катапультировал ее на поверхность постели. Перед глазами возникал темно-серый от теней и пыли потолок; вокруг и под – скомканное постельное белье.
Светло-серые глаза, почти прозрачные. Пустой взгляд – еще одно “доброе утро”. Оконные стекла дребезжат, жалко подражая промчавшемуся мимо трамваю. Люди спят - не спишь ты.
На осознание себя самого тратилось около трех сотых секунды, но эта величина постепенно уменьшалась.
Чужой Дом, и если ты вспомнишь, как здесь оказался – будешь умницей. Шанс есть всегда. В любом случае, можно просто протянуть руку, дотронуться до стен, и тебя захлестнет с головой… Птицы в небе (холодно, сыро, весенний ветер, дурной и хлесткий). Восход слоями: рыжий, серый, облака, асфальт, лазурь. Кухня – тюль, плита, пролитый кофе, зелень, давно уже не зеленая. Ветер, ветер и ветер. Люди, ты сам, обои, потолок, открытые окна, шторы парусами, осень-весна: серый снег, палая листва, мать-и-мачеха. Трамвай, глаза: зеленые, зеленоватые, весенние. Окна открыты. От поручней – аромат горячего свежего хлеба. От волос пахнет цветами, от билетов – земляникой.
Когда обещание разбудить засветло реализовывалось в чьем-нибудь визите, она уже допивала сверхконцентрированный кофе, по причине “убойности” неспособный вызвать сколь-нибудь ясных вкусовых ощущений. Этот процесс почти всегда требовал четырех быстрых глотков и широкого старого подоконника.
Доброе утро: ты оборачиваешься на шорох падающего света. Тусклые лучи пытаются попасть в дом, но разбиваются о стекло. Над крышей соседнего дома начинается утро; в окнах соседнего дома все сияет и переливается – там живут, размышляют, задумчиво вылавливают из тарелки  то, что Бог послал. За твоей спиной стоят люди. Они все появляются, появляются, появляются…
Улицы. Ты проносишься над ними со скоростью мысли. Три поворота. Четыре. Пятый. Все вокруг спешит, а до нужного тебе дома – еще полгорода. Всего полгорода. Секунда. Полторы…Доброе утро.