чаша

Я иду по мягкой траве… впереди меня – узкая тропинка, ведущая в ад. Чем дальше я иду, тем желтее и реже становится трава, она высыхает у меня на глазах, обнажая острые камни. Я наступаю на них: раз, два, три…  за мной тянется лента кровавых следов. Какая разница? Зачем она мне? Что мне с нею делать? Любить? Я и так люблю… Зачем? Зачем любить того, кто не любит тебя? Зачем беречь кровь для любимого, если она ему не нужна. Я берегла ее, я боялась… я принесла ему ее в серебряной чаше. Алая жидкость тягуче плескалась, оставляя на бортиках густые, слега маслянистые следы. Я улыбалась ему, надеясь, что он выпьет ее всю, без остатка. Он отвернулся, сказав, что ничего другого он от меня и не ждал. Он ушел, хлопнув дверью. Чаша упала у меня из рук… я иду в кромешный ад. Она вновь здесь. Неизменная и циничная. Она стоит и улыбается мне, сжав в руках серебряный стилет. Она опять вгоняет мне его, как финский нож, под ребро и изящным движением смахивает с глаз челку… трава совсем закончилась - передо мной тяжелая бездна. Я спускаюсь в нее, не раздумывая… здесь холодно. Холод проникает сквозь раны на ногах и по пустым венам добирается до сердца. Сильная дрожь, толчок. Меня больше нет.