Темный очерк

Моя жизнь – это беговая дорожка с препятствиями. Странный вид спорта, ведь кроссов с препятствиями не бывает. Я бегу давно, оборачиваясь, не вижу линии старта. Финиш тоже уходит за горизонт. В зените палит солнце, пот градом струится по лицу, заливая и выедая глаза. Кое-где он успевает высохнуть, превратившись в жесткую соляную корку. Мои легкие разрываются, не в силах обеспечивать организм кислородом, в боку колит, ноги подгибаются, они уже онемели. Ужасно хочется остановиться, но нельзя: остановка – это смерть, пустота, исчезновение хоть этих, насквозь мученических ощущений. И я бегу, просто чтобы жить, продолжать чувствовать эту боль. Только не останавливаться. Только не лишаться хоть того, что имею.
Но все это еще не самое страшное. Рано или поздно подходит перекладина, препятствие, через которое я должен перескочить. Прыжок через жесткую чугунную арматурину – это не только мучение, а еще и своеобразный нездоровый кайф. Ведь перед перекладиной нужно бежать быстрее, хоть это и невозможно. Нужно набраться сил для прыжка – а их давно нет даже просто, чтобы бежать. Нужно набрать в легкие побольше воздуха – но они давно уже не спрпавляются сос воей работой, и хоть обжигают горло пыльным, сухим, душным воздухом, но организм неумолимо погибает от удушья.
Но вот перекладина рядом, думать и мучиться времени нет… Прыжок! Неясно, откуда берутся силы, но когда выхода нет, организм выдавливает их прямо из крови. Я приземляюсь по другую сторону преграды, опасно зацепившись носком ноги за железо. Выравниваю сбившийся шаг, и понимаю, что сделал невозможное. Возникает короткое упоение триумфом… Я сделал то, что никому не под силу. Однако радости только миг – и вновь накатывает отступившее было измождение… Понимаю, что могу упасть, я уже хочу упасть, но нельзя, нельзя… Падение – это смерть, после него не будет даже этих жутких чувств, что я испытываю.
И я продолжаю как-то бежать, хоть с носа, рта и ушей уже хлещет кровь. Бег – другого выхода нет. Больше ничего не существует в целом мире, в целой вселенной. Кем я наказан и за что, не знаю, не помню.
А впереди встают новые перекладины, и мне становится даже смешно: они что, думают, я смогу повторить это?! Да я даже не представляю, как сделал это в прошлый раз. А за превой перекладтной уже угадывается другая, еще выше, а там еще… так они и уходят за горизонт, постепенно сливаясь в точку.
Финиша не видать. Впрочем, я точно знаю, что финиш – это уже вынужденная остановка и смерть… уже без права выбора. Либо я упаду сейчас, либо то же ждет меня, но по прошествии долгих и долгих десятилетий непрерывного мучения…
Но я жутко боюсь финиша, у меня есть мучения, и временами я горжусь тем, что имею, и всегда дорожу своим ужасным положением, ценю его, хотя понимаю, что поступать так может только полностью сумасшедший…