Времена года

Времена года.
(Письмо влюбленной идиотки).
«Мрачный наркоман курит косяк и вдруг встречает лошадь:
-Ну, зачем ты себя гробишь? Посмотри вокруг: небо синее, солнышко светит, птички поют!!!
Посмотрел он – и правда – хорошо-то как! Выбросил шприц, выплюнул косяк, идет, радуется жизни и вдруг встречает приятеля:
-Ну, зачем? Посмотри: небо! солнце! птички!
-Это тебе лошадь сказала?
-Лошадь!
-Больше ее слушай! Она обкурилась и гонит.
(Анекдот)
«Когда приходит осень?»- спрашиваешь ты. Наверное, когда начинаешь об этом задумываться. Ловишь на себе взгляды прохожих и пытаешься догадаться, как ты им показался. Прикидываешь, сколько ты потратил (денег, сил, любви; за день, год, десятилетие), а не сколько на кармане и хватит ли на завтра. Вместо спонтанного желания прогуляться приходит необходимость совершить моцион, вместо волчьего голода – долг перед организмом, выраженный в калориях, граммах и интернациональных единицах, вместо любви – привычка, вместо оргазма – одышка. Еще хочется мечтать, любить, хотеть, но протоки, извергающие мечты, любви и желания, спазмированы эгоизмом, перекорежены спайками комплексов, забиты конкрементами душевной лени, страха, усталости. Тогда берешь в постель грелку, кота и второе ватное одеяло, сидишь полночи без сна, пытаешься согреться и под вой артритных суставов разродиться пустыми, бездарными стихами. Осень приходит, когда начинаешь жалеть себя, а не помогать другим, когда возводишь сам перед собой стену – это можно, а это – стоп, это уже не для меня. Не важно, каков будет запрет – «Мне уже не носить длинных волос!» или «Я  уже никогда не рожу второго ребенка!» – но это первый порыв ветра, который вот-вот начнет срывать с твоего тела листья и бросать их гнить в стылых лужах ноября.
К черту! К черту! Какой ноябрь? Еще вчера был март – жар сплетенных тел и смех в темноте, полет во Вселенной и остановившееся время, пока другие стареют в своих фригидных постелях. Осень начинается, когда приходит одиночество, причем, одиночество, навязанное самому себе. В наших силах возвращать себе безумный март, жаркий июнь, щедрый август. И осень, и даже зима бывают в жизни не единожды. Жизнь – не просто отрезок дороги от платформы «Роддом» до платформы «Кладбище», существуют ветки, кольцевая линия, можно менять скорости на разных перегонах и делать остановки на полюбившихся станциях, а то и просто посреди лесополосы. Давай выпрыгнем на ходу в июне, побежим купаться, а потом, синие, стуча зубами, вылезем из воды и будем валяться в траве, греясь на солнышке! Хорошо бы захватить с собой побольше огурцов, хлеба и зеленого лука. Что может быть лучше – запах медового клевера, луковых поцелуев и теплых тел? Я хочу почувствовать твои руки – их нежность открывает шлюзы моей души и из нее течет любовь, любовь, которую можно слышать, видеть, нюхать, трогать, пробовать на вкус, купаться в ней. Мне ничего не надо за нее – она твоя. Плыви по ней или завернись в нее – спрячься с головой, и наступит летняя ночь: теплое небо и звезды. Если хочешь, это все твое. А ты говоришь про осень! Осень приносит мудрость (осеняет), а ты еще так глуп – придумал себе неразрешимые трудности, хотя счастье рядом, протяни руки. Открой дверь в лето, разденься донага, вдохни запах подвявшей скошенной травы и улыбнись. Как ты улыбаешься! Осенью такого солнца не бывает.
29.05.01.
Сельская Сеньора.
P. S. От подобных романтических бредней легко вылечиться, когда тебя держат за волосы и бьют головой об пол.
15.06.03.
Сельская Сеньора.